Книга Одиночка. Том 5, страница 37 – Дмитрий Лим

Афонин, при всей своей мании величия, был прав. Громкое появление — это маяк. Я не просто вломился в этот тихий, сытый мирок. Я вломился с оркестром, фейерверком и S-рангом в восемнадцать лет. Для тех, кто выживает, оставаясь в тени, это не подвиг. Это вопиющая, вопиющая глупость. Сигнал: «Вот он, системный! А давай голову оторвём⁈»

Это не жизнь, это «Королевская битва». Идеальное объяснение происходящему!

Но… зачем системе стравливать нас? Может, мы для неё как ломовые лошади: кто выживет, тот и сильнее, тот и полезнее? Или это просто бессмысленный, жестокий эксперимент, а все эти «ранги» и «навыки» — лишь параметры для наблюдения? Бесила именно эта непонятность.

Ты становишься сильнее, чтобы выжить, а выживаешь, чтобы стать ещё сильнее и снова выжить. Замкнутый идиотский круг, где награда — это право продолжать бег по этому же кругу. И где-то там, в тенях, уже наверняка щёлкают костяшками те, кто предпочитает не драться в переулках, а ставить сети. Кто увидит в быстром заживлении ран не удачу, а системную регенерацию. Кто посчитает количество трупов и решит, что столь эффективный или безрассудный экземпляр представляет собой угрозу для их собственного комфортного существования.

Лимузин плавно остановился у чёрно-золотых ворот Губернаторского Дворца. Прежде чем шофёр открыл дверь, я судорожно потрогал своё лицо — кожа была гладкой. Даже ссадина на скуле исчезла. Я выглядел просто уставшим, немного бледным. Как человек, который плохо спал, а не как тот, кто только что вывернулся из пространственного сжатия и проломил кому-то переносицу лбом. Это было почти хуже. Теперь приходилось играть не только силу, но и слабость. Притворяться более разбитым, чем есть. Ковылять, хотя ноги слушались отлично. Моё секретное оружие — невозможная живучесть — превращалось в главную уязвимость.

Дверь открылась. Я вышел нарочито медленно, опираясь на косяк. Гвардейцы Крога, образовавшие плотное кольцо, смотрели на меня с таким выражением, будто я был ходячей бомбой, которая вот-вот тиканьем выдаст своё присутствие. Егоров, выбежавший навстречу, замер с открытым ртом, осматривая меня с ног до головы.

— Господин… вы… вы уже… — он не нашёл слов.

— Принял контрастный душ и сменил рубашку, — буркнул я, начиная свой театральный, слегка подкашивающийся путь ко входу. — Волшебные салфетки. Рекомендую. А теперь веди меня к этому чёртову столику регистрации, пока я не передумал и не решил, что мне в самом деле нужно суток двенадцать поспать.

Лейтенант Анна Петровна Васильева. Охотница B-ранга. Организация государственных охотников

Морг городской больницы № 3 пах хлоркой, холодом и смертью — не гнилостной, а стерильной, как будто её вымыли, вычистили и положили на полку. Анна Васильева стояла рядом со столом, глядя на тело Виктора Алексеевича Афонина. Рядом с ней стоял полковник «ОГО» из Гатчины, Игорь Станиславович Михеев. Человек с лицом гранита и выцветшими голубыми глазами. Он молча водил пальцем над останками, не прикасаясь.

— Методично, — повторил он оценку Крога, но его интонация была другой. Безоценочной в профессиональном смысле. — Разрыв горла — основной. Но до этого ему перебили коленные чашечки, локтевые суставы и ключицы. Работа не охотника. Работа палача.

— Паспорт в кармане был, — сухо отметила Анна. — Работал в частной службе безопасности «Щит-Гарант». Но для B-ранга с заявленной специализацией «личная охрана» это… избыточно.