Книга Проклятый Врач. Том I, страница 41 – Дмитрий Лим

Мужик долго смотрел под колеса. Думал. Видимо, моя ложь пришлась ему по вкусу, да и в целом крови-то не было… и вскоре он выдохнул, схватился за голову и сел прямо на землю.

— Ск… Я думал, мне крышка…

А я его уже не слушал, я нагнулся и потянулся к осколку. Как только мои пальцы коснулись предмета, тот тут же «всосался» в них…

Система тут же показало новое уведомление.

Внимание! Вы поглотили осколок!

Таймер жизни был сброшен.

Вы умрёте через 35 дней 00 часов 00 минут.

Тридцать пять дней… Я получил ещё полторы недели жизни, бегая по лужам и толкая какую-то нереальную ерунду под грузовики.

Ха! Живём!

Я выпрямился, чувствуя, как накатывает дикая, иррациональная эйфория. Хотелось расхохотаться, пуститься в пляс или обнять водителя фуры.

Но эйфория длилась ровно три секунды.

Сначала я почувствовал вкус меди во рту. Потом что-то тёплое потекло по верхней губе. Я поднял руку и дотронулся до носа.

Кровь лилась из левой ноздри и стекала на подбородок.

— Брат, ты чего? — водитель, всё ещё сидящий на земле, уставился на меня. — Тебе скорую?

Перед глазами снова всплыло красное окно.

Внимание!

Интеграция 18%

Статус: перегрузка нервной системы!

Голос в голове, который притих после гибели Пустоты, вдруг хмыкнул. Уже без старославянского пафоса, просто устало и с долей иронии.

«Ну вот, — произнёс он. — А я предлагал помочь. Держи свой курс, герой-одиночка. Только не вздумай чихнуть. Мозги через уши вылетят».

Проснулся я от того, что чихнул. Сильно и громко, да так, что башка дёрнулась, как игрушечная собака на торпеде от резкого торможения.

— Только этого не хватало, — жалобно протянул, понимая, к чему такой смачный чих.

Это не аллергия, не пыль и не случайность… простыл, собака такая…

Хотя в целом пофиг? Сегодня пятница, я в своей крепости: в квартире! У меня отпуск — пускай он начинается с простуды, но всё-таки отпуск. Хотя этот момент нужно будет уточнить у Димы. Ведь приказа ещё не было. И будет ли после того, как я оказался прав?

Тем не менее спать я дальше не решился. Нос не дышал, в горле першило, а в ушах стоял странный звон, который почему-то напоминал предсмертный писк кардиомонитора. Интересно, это последствия встречи на улице из-за непонятного существа или банальная простуда? Учитывая мою нынешнюю жизнь, я бы поставил на насморк с примесью мистического бреда.

«Доброе утро, сосуд, —скрипучий голос в голове прозвучал бодро.— Аще не преставился в нощи? Дивно! Пилюлю али компресс надобно? Могу подсказать травку одну, от коей и мёртвый вскочит».

— Заткнись, — прохрипел я, садясь в кровати. — И без тебя тошно.

«А я ти не тиран, —голос, который я мысленно окрестил Стариком, а потом переименовал в Придурка, откровенно веселился. — Я ти помощник! Аще ты не забыл, яко часомерец тиктает? Тридцать четыре дня, друже. И сий сопливый недуг приближает кончину».

Голос был прав. Банальная простуда для человека с идиопатической кардиомиопатией — это не шутки. Любая инфекция может дать миокардит, а там и до остановки сердца рукой подать.

Я сполз с кровати, потёр ладонью лицо и мрачно уставился на стену напротив. Дорогие обои, которые подбирал дизайнер с лицом человека, искренне считающего бежевый цветом жизни. На стенах парочка картин.