Книга Наследник Тумана, страница 60 – Сергей Карелин

Гостиница «Заря» располагалась в центре Михайлова — трехэтажное здание из красного кирпича, с вывеской, на которой половина букв не горела. На ресепшене сидела полная женщина в цветастом халате, которая при виде грязных, уставших мужиков с оружием даже бровью не повела. Видимо, привыкла к такому контингенту.

Семен оплатил одноместные номера на всех. Нам повезло, что гостиница оказалась полупустой, так как, по словам моего спутника, обычно с номерами бывает сложнее. На вопрос, а почему нельзя было забронировать их, Семен посмотрел на меня с искренним удивлением.

— Так не принято, Койот, ты же должен это знать. Не первый раз в Туман ходишь.

Я ничего не ответил, просто пожал плечами, а мой собеседник только покачал головой, не став больше задавать вопросов.

Нас расселили на втором этаже. Мне достался четырнадцатый номер.

Комната была, мягко говоря, скромной. Ну я «хилтона» и не ожидал. Метров десять, не больше. Кровать с продавленным матрасом и клетчатым покрывалом, тумбочка со стоящей на ней лампой. Старый полированный шкаф с мутным зеркалом на дверце. Единственное окно выходило во внутренний двор, где на веревках сушилось чье-то белье.

Удобства были общие, в конце коридора — душ, туалет. Но, честно говоря, мне уже было все равно. Я скинул рюкзак, снял куртку и сапоги, плюхнулся на кровать. Пружины жалобно скрипнули под моим весом.

Несколько минут просто лежал, глядя в потолок с трещинами. Тело гудело от усталости, но сон не шел. Перед глазами стояла оскаленная пасть волколака и кровь на асфальте.

Пятеро погибших. Люди, которые были подготовлены лучше меня. Да я их не знал, но… теперь они лежат в морге госпиталя, ожидая утренних похорон. А я жив. Благодаря кому? Своему везению, Системе или Миле, которая всадила болт в альфу в нужный момент? А может, всем понемногу?

Стук в дверь вырвал меня из размышлений.

— Койот! — Голос Семена. — Ужин через полчаса. Внизу, в ресторане. Не опаздывай.

На первом этаже гостиницы располагался зал, который при большом желании можно было назвать рестораном. Но как по мне, самым подходящим для него словом было «столовая». Десяток столов с клеенчатыми скатертями, барная стойка в углу, меню на доске мелом и чисто «столовские» запахи супов и жареного мяса.

Несколько ламп под потолком создавали этакий интимный полумрак. Стены украшены выцветшими фотографиями видов Михайлова, каких-то торжественных мероприятий, групповыми снимками людей в форме.

За одним из столов уже сидели наши. Семен во главе, рядом — Дмитрий Палыч, выглядевший измотанным после целительства, и один охранник, которого лечили вместе со мной, напротив — Замяцкий, сжимающий в руках стакан с чем-то прозрачным. Мила устроилась с краю, ковыряя вилкой что-то в тарелке.

Я подошел к Миле, и она устало посмотрела на меня.

— А, явился, садись, — кивнула на свободный стул. — Сейчас еду принесут.

Официантка — та самая женщина с ресепшена, только уже в переднике — принесла поднос с тарелками. Густой наваристый борщ с куском мяса, черный свежий хлеб, котлеты с картошкой. А еще на столе стояла водка. И стаканы перед каждым. Я, покосившись на полный стакан Милы, плеснул из графина в свой.

Семен поднялся, взяв свой стакан.

— Помянем ребят, — произнес он глухо. — Игорь, Степан, Федька, Николай, Артем… Хорошие были люди. Настоящие воины. Пусть земля им будет пухом.