Книга Печать пожирателя 12, страница 84 – Илья Соломенный

Я вошёл в неё, и мы оба замерли на секунду. Илона обвила меня ногами, притянула глубже, и тихий стон, вырвавшийся из её горла, был полон желания…

А дальше… Дальше уже не было места мыслям. Только ритм — медленный, глубокий, вымеренный. Мы двигались в унисон, я чувствовал, как её тело отвечает мне, как напрягаются мышцы её живота, как её бёдра встречают мои толчки. Её ногти впивались мне в плечи, оставляя метки, которые, я знал, будут болеть завтра.

Хорошая боль… Боль, напоминающая о жизни. Я наклонился, чтобы поймать её губы в поцелуе. Он был солёным — от её слез, от нашего пота — и бесконечно сладким.

А затем мир взорвался, накрыл нас волной, заставив тела содрогнуться в немом крике. Илона зажмурилась, а через мгновение, следуя за ней, отдался и я, позволив волне тепла и пустотного блаженства смыть на миг все мысли, все страхи, всё, кроме ощущения её тела подо мной и её горячего дыхания на своей шее.

Мы лежали ещё долго, не двигаясь. Пот стекал по моей спине, её грудь быстро вздымалась под моей ладонью. Жар от камина становился приятным, обволакивающим. Я перевернулся на бок, удерживая её близко к себе, и она прижалась щекой к моему плечу…. И очень скоро уснула…

* * *

Тепло от камина и от тела Илоны ещё оставалось в моём теле, но в сердце уже поселилась тихая, неотступная тяжесть. Я осторожно высвободился из объятий жены — она лишь вздохнула во сне и прижалась к подушке — подхватил разбросанную одежду и облачился в неё уже у двери.

Тихими шагами я вышел в коридор. Дом спал. Лишь половицы под ногами издавали еле слышный скрип, знакомый, как собственное дыхание.

Я подошёл к двери в комнату Димы, приоткрыл её без звука.

Ночник в виде улыбающейся луны отбрасывал на стены мягкий голубоватый свет. В кровати, под одеялом с вышитыми звёздами, лежал мой сын. Его глаза были открыты. Он смотрел в потолок, и в его взгляде не было сонной затуманенности. Была какая-то недетская, сосредоточенная ясность.

— Папа? — тихо позвал он, повернув голову. Его голос, ещё тонкий и высокий, прозвучал в тишине комнаты как колокольчик.

— Ты чего не спишь, командир? — так же тихо спросил я, подходя и садясь на край его кровати.

— Не хочу, — просто ответил он. Потом помолчал, — Ты опять уезжаешь. Надолго?

Меня будто пронзило острое лезвие.

Он не спрашивал «куда». Он уже знал. Или догадывался. Или привык…

Война давно перестала быть абстракцией даже для него. Он слышал обрывки разговоров, видел, как мама иногда плачет, когда думает, что её никто не видит.

— На некоторое время, — осторожно сказал я, проводя рукой по его тёмным, таким похожим на мои, волосам.

— Мы потом увидимся? — спросил он, глядя прямо мне в глаза.

Забавно, но во взгляде сына не было страха — разве что, потребность в правде. Настоящей, без скидок на возраст.

И вот что я мог ему сказать? Что «всё будет хорошо»? Он был слишком умен для таких пустых слов. Он был сыном Илоны и моим, и умел определять ложь на счёт «раз».

— Да, — сказал я твёрдо, глядя в эти свои же, только детские, глаза, — Однозначно увидимся. Я обещаю.

Он задумчиво кивнул, как будто взвешивая мои слова на невидимых весах.

— Я верю. Потому что ты не такой, как другие.

Я улыбнулся. Это прозвучало не как детская фраза, а как констатация факта.

— А какой? — спросил я, по-прежнему улыбаясь.