Книга Печать пожирателя 9, страница 90 – Илья Соломенный

Слон медленно повел глазом-камерой с красным объективом, сканируя толпу, и его взгляд на мгновение задержался на мне. По спине пробежал холодок, но глаз слона тут же отвернулся.

Маскировка работала…

Вокруг пахло жареными лепёшками, благовониями из храмов, где молились и старым, и новым хай-тек богам, гарью и… страхом. Тонким, едва уловимым страхом, который витал в воздухе, как смог. Страхом перед теми, кто сильнее. Кто может забрать всё одним лишь взглядом.

Социальное расслоение, буквально, било по глазам!

Богатые махараджи и их хозяева, маги-пожиратели в сияющих, расшитых золотом куртах и дхоти из энерготкани, меняющей цвет, прогуливались по мосткам, не касаясь грязи — они парили, используя чужую энергию!

Их окружали свиты из боевых големов с рубиновыми глазами и охранников с посохами, от которых пахло озоном. А в двух шагах, в сточных канавах, копошились неприкасаемые-далиты. Некоторые из них были опутаны проводами, подключенными к ржавым батареям — таких ребят, как я слышал, использовали в качестве дешёвого кибернетического труда. Неприкасаемые за копейки разгружали трюмы кораблей, и жизнь их стоила меньше, чем литр горючего для «ваханы».

Я видел, как по улице прошёл молодой пожиратель в белоснежном костюме. Толпа перед ним расступалась, люди отводили глаза, некоторые падали ниц. Он ленивым жестом сорвал с лотка связку манго, даже не взглянув на продавца, и откусил одно из них. Сок капнул на дорогую ткань, пожиратель поморщился, бросил недоеденный фрукт в грязь и провёл рукой по пятну — магия высушила и очистила ткань в мгновение ока. Продавец лишь молча кланялся ему в спину, не смея и пикнуть — и всё же пожиратель развернулся и забрал у него несколько лет жизни — я видел, как старел мужчина!

За что? Ни за что — в современном, цивилизованном мире. Здесь же это была норма.

Я шёл, вжимаясь в толпу, стараясь не выделяться, но мои чувства пожирателя считывали всё. Каждый взгляд, полный подобострастия и ненависти. Каждую искорку чужой магии. Каждую каплю угнетения, пропитавшую этот город до костей.

Это было идеальное место для таких, как я. Гниющее, готовое к тому, чтобы его сорвали, сжали в руках, как перезревший плод — и уничтожили!

Тряхнув головой, я отогнал эти мысли. Быстро же меня проняло! Однако дело есть дело, незачем пытаться изменить мир сейчас — ещё будет время, когда разберусь с Советом!

Запах старого, нагретого солнцем дерева, дешёвого виски, пота и крови ударил в ноздри ещё до того, как я пересёк порог «Морского дьявола».

Впрочем, коснуться ручки я и вовсе не успел — дверь распахнулась сама, и на мостовую вылетело чьё-то бесформенное тело, противно хрустнув о камни ломающимися рёбрами. Изнутри донёсся яростный сикхский мат, звон разбитого стекла и тяжёлые удары.

— Ну вот, снова какие-то проблемы… — пробормотал я, и шагнул внутрь.

Всё равно деваться было некуда.

Картина передо мной предстала типичная — примерно то, что я и ожидал увидеть. Никакого удивление — после того, как фортуна «повернулась ко мне задом», я зачастую уже безо всякого предвидения мог предсказать, чего мне ждать в той или иной ситуации.

Вот и сейчас…

Посередине зала, отступая к стойке, пятился тот самый капитан Раджан Сингх — высокий, могучий сикх со шрамом через бровь. Его тюрбан съехал набок, курта была порвана на левом предплечье и залита алым. В одной руке он сжимал кривой кукри, в другой — пылающую сферу огня, которая нестабильно подрагивала.