Онлайн книга «Печать пожирателя 7»
|
«Ледяной страх» и «Призрачный мясник» — так они назывались… Львов стал плохо спать. Кошмары стали частью его жизни. Иногда они были о нём самом. Иногда — о том, кем он станет, если продолжит. Но каждое утро он просыпался с одной же мыслью: «Ещё один шаг. Ещё одна печать. Ещё чуть-чуть — и я стану сильнее всех»… Сергей научился вызывать особое зрение — на несколько секунд мир вокруг менялся. Всё вокруг становилось другим. Люди превращались в силуэты, и Львов мог разглядеть их энергетику. Их потенциал, их запас магии. Он мог видеть мельчайшую структуру чужого колдовства… Однажды он попробовал наложить проклятие на соседа, который слишком часто шумел ночью. И проклятье сработало — безо всякого «чернокнижного» следа — сосед просто заболел. Серьёзно. Ему вызвали скорую. Сергей наблюдал за ней из окна, не чувствуя ни радости, ни сожаления. Просто факт. Эти мощные заклинания он «выжег» в своей Искре, словно тавро. Вот только чтобы использовать их, ему требовалась не только энергия, но и кровь… Между ритуалами Сергей думал о людях. О тех, кто презирал его. О тех, кто считал недостойным. Его отец. Варвара Долгорукая. Марк. Особенно Марк… Это было иронично, но имя Апостолова будто само по себе давало Сергею силы читать книгу дальше. Как будто каждое воспоминание о насмешках питало «Тёмные корни». В конце ноября книга открыла ему главу под названием «Большая печать крови». Это был первый настоящий уровень. Первый шаг к полной силе. Заклинание требовало большего, чем просто жертвоприношение животного. Оно требовало настоящей, живой и разумной души. Прочитав это, Сергей закрыл книгу. Подошёл к окну и посмотрел наружу, на падающий снег. Он уже какое-то время знал, что придёт и к этому. Что однажды книге станет мало животных, и она попросит убить человека. И он знал, что сделает это. Не сейчас. Но скоро. * * * 31 декабря 2031 года. Канун Нового года. Москва. В городе царил праздник — всюду горели разноцветные огни, слышалась музыка, по улицам и на площадях летали иллюзии, в небе взрывались фейерверки. Но на самой окраине столицы, где дороги обрывались в пустоту, где заброшенный автосервис превратился в могилу для отжившей своё техники, была только тьма. И Львов. Он стоял посреди бетонного гаража. Стены были покрыты плесенью, в воздухе висела смесь запахов масла, ржавчины и чего-то ещё — чего-то горького. Сергей был один. Почти. Тело лежало рядом. Мужчина лет тридцати пяти, грязный, оборванный, от которого несло нечистотами, водкой и… страхом. Бездомный, найденный у теплотрассы. Сергей обманул его. Наплёл про новогоднее чудо, благотворительность. Обещал еду. Деньги. Укрытие. И тот последовал за ним. Сергей опустился на колени. Положил ладонь на грудь мужчины. Почувствовал сердце. — Не бойся, — произнёс Львов спокойно, — Это будет быстро. Он достал тяжёлый нож, который раньше принадлежал мяснику с Чистопрудного рынка. Тот, которым тот разделывал плоть. Тот, который Львов уже не раз обагрил кровью своих «мелких» жертв. Нож вошёл глубоко. Мужчина захрипел, вытаращил полные страха глаза… И затих. Сергей поднял лицо к потолку. Его руки были в крови. Он чувствовал, как воздух вокруг меняется, становится тяжелле и пропитывается запахом крови и… Серы? Открытая книга лежала рядом. «Корни Тьмы» словно дышали. Страницы шелестели, перелистываясь сами собой, символы на них двигались, буквы складывались в новые слова, пока не остановились на главе: |