Книга На заставе "Рубиновая", страница 75 – Артём Март

Он повернулся к Наташе, взял её руку и, к её явному смущению, слегка склонился, почти по-дворянски коснувшись её пальцев губами.

— Было бесконечно приятно, Наталья. Береги этого парня. Он… — майор запнулся, подбирая слова, и в его голосе вдруг прорвалась какая-то настоящая, не наигранная искренность. — Он того стоит.

Потом он повернулся ко мне. Протянул руку. Я пожал её.

— Счастливо, Саша. Служи как служил. — И его пальцы, сквозь кожу перчатки, сжали мою ладонь. Не сильно. Но казалось, сильнее, чем нужно. В этом рукопожатии было всё: и благодарность, и предупреждение, и какая-то непрошенная, мучительная вина. И этот жест сказал мне больше, чем все остальные.

— Взаимно, Рустам Булатович, — выдавил я.

Он кивнул, развернулся и пошел. Не быстро, не медленно. Просто растворился в толпе, идущей от вокзала. Спина ровная, шаг уверенный. Серый человек в песочном костюме исчез, будто бы его и не было.

Я стоял, чувствуя, как холод от того рукопожатия застывает у меня в костях, несмотря на палящее солнце.

— Какой странный человек, — тихо сказала Наташа, глядя ему вслед. — И… грустный какой-то. И перчатки в такую жару… Аллергия, говорил?

— Да, — автоматически ответил я. — Аллергия.

Мир вокруг снова обрел звуки и краски. Крики продавцов, рёв двигателей, смех. И музыка. Но для меня он теперь был другим. За каждой улыбкой, за каждым красным флажком, казалось, скрывалась какая-то холодная и расчетливая тень.

— Саш, а что за история с «Аистами»? — спросила Наташа, и в её голосе снова зазвучал лёгкий, но настойчивый упрёк. — Ты никогда…

— Потом, — перебил я её, стараясь, чтобы голос звучал мягко. — Обещаю, всё расскажу. Но потом. А сейчас… Мороженого хочешь?

Её лицо просветлело.

— Очень!

— Тогда пошли, — я взял её под руку и повел к уличному холодильнику с синим зонтиком, где уже выстроилась очередь из пионеров и солдат, а миловидная, пухленькая тетя-продавец заботливо доставала и передавала страждущим новое «Эскимо» на палочке или пломбир в вафельном стаканчике.

Пока Наташа, встав на цыпочки, выбирала между «пломбиром в вафле» и «Эскимо», я отошел на шаг, под предлогом — посмотреть расписание на стенде.

Образ Искандарова всё еще стоял перед глазами: перчатки. Шрам. Бегающие глаза. Слишком подробная легенда. Сжатие ладони.

Это была не случайная встреча.

Я сунул руку в карман парадного кителя. Там, рядом с удостоверением и пропуском, лежал тот самый, помятый уголок тетрадного листа. Я достал его. Бумага была теплой от моего собственного тела.

Я развернул записку.

На ней красовался кривоватый, явно написанный нервной рукой, но всё ещё четкий почерк Лиды. Ничего лишнего. Только фамилия и инициалы. И, возможно, единственная в её жизни искренняя попытка что-то исправить.

ИСКАНДАРОВ Р. Б.

Я поднял глаза от бумаги и посмотрел туда, где совсем недавно растворился этот серый и невзрачный человек в песочном костюме. Такой знакомый и незнакомый одновременно.

Толпа бурлила, смеялась, жила. Искандарова уже не было видно.

Но он был здесь. Где-то рядом. И он уже не друг. Он — задание. Он — «Зеркало». Он — моя новая война, которая началась здесь, под ярким апрельским солнцем, под безмятежным свистом дроздов в ветвях большого каштана.

— Саш! — окликнула меня Наташа. Она стояла у холодильника с мороженым, держа в каждой руке по стаканчику, и смотрела на меня с беспокойством. — Ты чего? Иди скорее, а то растает!