Онлайн книга «Герой»
|
А еще появление Насти. Сейчас, когда у меня есть время и возможность проанализировать и беспристрастно все обдумать, я вижу сразу несколько вариантов ее «странности». Первый, самый простой в объяснении, – она обычная девушка, и интерфейс просто дал сбой. Может, у нее какая-то крутая ментальная защита, поставленная любящей бабушкой, которая ограничивает скачку ее данных инфополем? Согласно второму варианту, Настя – сотрудница спецслужб. Неважно каких. Возможно, наших, наведенных тем же Игоревичем, или моим вычисленным звонком из Uber-такси по поводу пропавшего мальчика Бори, или ковровым обнаружением пропавших людей для поисково-спасательных отрядов. Наследил я изрядно, и, при определенном интересе, выйти на меня не трудно. А может, это агент наших заокеанских друзей. В этом случае все и того проще, ведь я вводил мои реальные данные, и пристроить ко мне, безобидному, но странному геймеру-задроту, кого-то для присмотра – раз плюнуть, было бы желание. Собрали на меня досье, составили психологический портрет, и вот тебе, Панфилов, убойная красотка, нуждающаяся в помощи, отказать которой ты не сможешь. Я и не смог. А третий вариант – самый фантастический, казалось бы. Но если интерфейс есть у меня, то почему его не может быть у других? И если Настя – носительница интерфейса, то с какой целью она пришла ко мне? Кто она? Независимый «игрок»? Засланец сущности, чей голос говорил со мной через старика Панюкова? Или человек самого Виницкого? Кстати, о Виницком… Открываю интерфейс и включаю карту города. Сердце ухает в пропасть, ощущение падения с парашютом, потому что я лежу на кровати, а карта наложена на потолок, вместо которого я вижу город с высоты птичьего полета. Мысленная команда, и карта показывает олигарха. Он здесь. Совсем близко, хотя формально его резиденция находится за чертой города. Вскакиваю с кровати, чувствуя, что это мой шанс получить хотя бы какие-то ответы на свои вопросы. Васька, неверно определившая мои планы, спрыгивает с кровати и сломя голову и завывающе мяукая бежит на кухню. Не иначе, решила, что ее покормят вне графика. Впрочем, я ее не разочаровываю, щедро насыпав в ее миску корма, а потом долго роюсь в папке, в которую закинул все бумаги, собранные во времена работы в «Ультрапаке». Визитки Виницкого у меня нет и не было, он ее не давал, но куда могла деться карточка его помощника Якова Германа? Черт, кажется, ее оставил себе Петр Иванович – помню, как он долго крутил ее в руках, прежде чем позвонить. Так, и что же мне делать? Пока я об этом думаю, дает о себе знать мой мобильный. Кто это на ночь глядя? Вика? Яна? Нет, это мой старый друг Генка Хороводов. — Фил, это ты? – Я не сразу признаю мертвый голос Гены. – Это Гена. — Ген, привет! Случилось что? — Да нет, все нормально… Извини, что беспокою так поздно. — Все нормально, говори. — Понимаешь, у меня тут ситуация такая… – Гена надолго умолкает, но по его голосу я понимаю, что он пьян. – Денег займешь? Очень нужно, горит. — Сколько? — Много. Много, Фил. Миллиона два нужно. Я тебе последнему звоню, уже все перепробовал. Поможешь? Помнишь, я тебе занимал? Тогда, в казино. Иначе мне край… — У меня нет таких денег, дружище. Ты можешь сказать, что случилось? — Все с тобой понятно, – Генка бросает трубку. |