Книга Пережить смерть, страница 55 – Дмитрий Клопов

Три недели спустя.

Лето закончилось, и солнце за окном уже в два часа дня начинает клониться к закату. В те времена, когда я мониторила соцсети в несбыточных мечтах об успешной столичной жизни, такое поведение называли типичной московской осенью.

Я привычными движениями плыву в заметно помутневшем бассейне. В зоне лягушатника проблема становится еще заметнее — вода здесь покрылась тонкой пленкой и мелким мусором.

— Словно в болоте купаться! — возмущаюсь я и тороплюсь выбраться из неуютного бассейна.

Выскользнув к ряду шезлонгов, я насухо вытираюсь полотенцем. Стягиваю верх купальника и принюхиваюсь.

— Фу-у! Теперь и от тебя болотной тиной воняет, — ворчу я.

Стараясь лишний раз не касаться, одними кончиками пальцев стягиваю узкие шнурки купальника с бедер. Знаю, что это только у меня в голове, но я практически чувствую, как протухшая вода пачкает мои стройные ноги. Бр-р-р!

Трусики падают на пол, и я переступаю из них на чистые, нагретые на солнце кафельные плитки. Так-то лучше! Все-таки купальник — это теперь совсем не про меня. Вынужденная мера, чтобы никакую мочеполовую заразу себе не занести. Уж не знаю, возможно ли это, но проверять не хотелось.

— Фух, думала, меня стошнит! — я пинком отправляю мокрый купальник в угол просторного зала. — Все, с меня хватит! Пора отсюда выбираться. Сервис у вас тут — говно. Я выселяюсь — зовите, когда исправите.

Почти два часа спустя.

Вещи я никакие собирать не стала — только выбрала такой наряд, чтобы вся столица от зависти взвыла. Еды в дорогу тоже не брала — да и нет у меня ничего про запас.

Живу одним днем! Хочу есть — в отеле той еды хоть жопой жуй. Хочу напиться — баров в округе пустых больше, чем живых алкашей. Сервиса, правда, не хватает, и в целом мое тело требует человеческих прикосновений — но с этим сейчас у всех напряженка.

Но бассейн стал грязный, люксовые номера тоже уже изрядно износились — поменяю этот отель на другой. Есть у меня один на примете, наверняка такой же безлюдный, как этот, только чище.

Кожа мотоциклетной куртки приятно похрустывает, когда я натягиваю ее на свои обнаженные плечи. Топ на мне сегодня больше похож на широкую повязку. Держится он лишь благодаря моим уверенным объемам — плоскодонкам такое носить противопоказано. Кожаные шорты и ботинки на высокой шнуровке только дополняют мой ансамбль.

Я подхожу к своему ядовито-зеленому мотоциклу и нежно пробегаюсь пальцами по его бензобаку. Горячий и нетерпеливый — заждался меня.

— Ну что, скучал по мне? Да, Малыш? Чувствую — ты готов! Смотри, у меня и для тебя обновка имеется, — с этими словами я ставлю на бензобак свой новенький шлем. — Ну как, тебе нравится? Мне очень — как будто на заказ для нас делали.

Перебрасываю ногу через Малыша и с наслаждением опускаюсь на его сиденье. Рев двигателя разлетается по всей округе, а фара разрезает сгущающиеся над столицей сумерки.

— Аргырыхыр! Архы-ыр! Рахыр! — то тут, то там, зомби один за другим поворачиваются на звук и устремляются к нам с Малышом.

— Не сегодня мальчики. Вы не в моем вкусе, — добавляю я и надеваю шлем.

Последний луч закатного солнца сверкнул на черной поверхности шлема. Два розовых узких глаза-щелочки и каждая изумрудная чешуйка змеиной головы блеснули в его неярком свете, словно подчеркивая мое единение с мотоциклом.