Книга Зависимость от чудовища, страница 85 – Стейси Кроу

— Сейчас, — предупредил он. — Сейчас...

Я не успела испугаться. Он дёрнулся, выгнулся, и горячая, густая струя ударила мне в горло. Я закашлялась, но он не отпускал. Кончал долго, толчками, заполняя мой рот, стекая по подбородку.

Когда всё кончилось, я сидела, тяжело дыша, с солёным вкусом на губах и полным непониманием того, что только что произошло.

Он встал.

Одним плавным движением поднялся с кровати, поправил одежду, застегнул ширинку. Посмотрел на меня сверху вниз. В темноте я не видела его лица, но чувствовала этот взгляд — тяжёлый, удовлетворённый, собственнический.

— Сладких снов, Светлячок, — сказал он.

Развернулся и пошёл к двери.

Я слышала его шаги. Щелчок замка. Тишину.

Осталась одна.

Сидела на кровати, дрожа всем телом, с его вкусом во рту, с мокрым подбородком и бешено колотящимся сердцем.

И в этой темноте, в этой тишине, я вдруг поняла страшную вещь.

Мне понравилось.

Боже, прости меня. Мне понравилось.

Кастил Блэк

Да, блять. Я не сдержался.

Просто сука не смог.

Неделя. Целая гребаная неделя прошла с той ночи, когда я ушел от неё, оставив Светлячка сидеть на кровати с моим вкусом на губах. Я знал, что она не спит. Я чувствовал это кожей, даже сидя в машине в двух кварталах от её нового дома. Хотел вернуться. Хотел развернуться и войти снова, и сделать с ней всё, что рисовало моё больное воображение.

Но нельзя. Не сейчас.

Трахать её в маске? Нет. Только не это. Она должна узнать меня настоящего. Должна увидеть моё лицо, когда я буду входить в неё в первый раз. Должна знать, кому принадлежит.

Но пока рано. Ещё рано.

Я сидел дома, в своей гостиной, сжимая в руке стакан виски. За окном была ночь — такая же тёмная, как мои мысли. Хороший виски, старый, дорогой. Я почти не чувствовал вкуса. В голове была только она.

Запах карамелек и клубничек всё ещё стоял в ноздрях. Он въелся в подушки, в одеяла, в мою кожу. Я нюхал свою рубашку, как грёбаный псих, и не мог насытиться. Почему мне хочется сожрать её? Почему она такая... сладкая?

Всю неделю я писал ей.

С основного телефона — коротко, сухо, официально. Просто чтобы знала: я рядом, я смотрю. А с липового, с того, который она знает как номер «монстра» — каждый вечер. «Как спалось, Светлячок?», «Скучаешь?», «Я рядом». Простые сообщения, без угроз, без игр. Просто чтобы она знала: я думаю о ней.

Она отвечала охотнее на липовый.

Интересно, она понимает, что это значит? Она выбрала плохого парня. Того, в маске. Того, от кого должна бежать. А не того, кто учится с ней в одном универе и врезался в неё с подносом в столовой.

Мой Светлячок. Ты даже не знаешь, как близко мы были всё это время.

Я сделал глоток. Виски обжёг горло, но не прогнал мысли.

Хван бесил.

Он пропадал с этой её подругой, со Стеф, уже четвёртый день подряд. Сначала я думал — работа, прикрытие, полезные связи. А теперь этот кореец таял в телефоне, как школьник, и пропускал дела. Я злился, но где-то глубоко внутри даже понимал его. Когда находишь ту самую — весь мир летит к чёрту.

Но если он её обидит, я лично оторву ему голову. Не потому что мне есть дело до Стеф. Мне на неё плевать. Но она нужна Светлячку. А Светлячку нужно всё самое лучшее.

— Кастил, ты пьёшь?

Голос отца вырвал меня из мыслей. Я даже не слышал, как он вошёл. Стоял в дверях гостиной, этот старый хрыч, в своём дорогом пальто, с этой своей вечной брезгливой миной.