Книга Завтрак для фанатки, страница 72 – Саша Керн

Поезд мчался быстро, а мне казалось, что он медленно отбивает колесами такт моих последних дней в Лондоне. Я прокручивала и прокручивала в голове все, что со мной произошло: первую встречу с Коулом, наш разговор, концерт Лиззи, «ангелочков», клуб, танцы… Я вспоминала все и не понимала, как же я могла так влюбиться в человека, которого, в принципе, не знала. Не знала, есть ли у него любимое мороженое или он предпочитает не есть сладкого, чтобы оставаться в форме. Хотя знала, он любил рогалики, которые покупала для него Клер, и за эту его слабость я бы каждый раз и влюблялась в него вопреки всему.

А знала ли я, как это происходит? Как один человек ловит искру другого, настраивается на его волну, чувствует его ритм? Как люди определяют, что они подходят друг другу? Нет, не знала, но это порой и не так важно, главное, что ты ловишь чей-то взгляд и понимаешь, что пропал.

Наконец вагон остановился на нужной станции, и я поплелась к стеклянным дверям аэропорта.

Хитроу встретил меня шумом людских голосов. Я немного растерялась от всей этой толпы, но все же нырнула в нее, чтобы не казаться такой одинокой. Взяв себя в руки, я направилась к кассам, чтобы попробовать обменять билет.

Дождавшись своей очереди, я уткнулась в серьезные глаза брюнетки среднего возраста, вопросительно посматривающей на меня из-за стекла. Мои объяснения не убедили ее в том, что я должна вылететь именно сегодня, ведь до конца дня оставалось чуть больше двух часов. Бесчувственные бритиши даже здесь не хотели войти в мою ситуацию и отправить домой немедленно.

— Please! – просила ее я. Хотя самой хотелось выругаться и послать к такой-то бабушке.

Она снисходительно стала нажимать на кнопки компьютера наманикюренными пальчиками, чтобы только я отстала.

— Есть билет. В эконом-классе на рейс, который вылетает в двадцать три сорок пять. Регистрация уже идет, – невыразительно пробубнила она. – Вам придется оплатить разницу за сдаваемый билет в размере сорока процентов от стоимости.

— Хорошо, хорошо, – торопила я, понимая, что это почти мои последние деньги. – Я согласна.

Ее пальчики нежно гладили клавиатуру, а я нервно смотрела на часы, которые большими красными цифрами на весь аэропорт показывали пять минут одиннадцатого. Рядом со мной громко разговаривала какая-то арабская семья, за спиной я различала французскую речь, а мне самой хотелось вернуться побыстрее домой. В Москву. В свою гадкую, промерзлую, грязную и такую родную столицу. Я думала о том, что будет спрашивать меня Надюха, как я буду молчать и есть неделями «Доширак», с надеждой взирая на рекламные объявления о работе. И мне было хорошо, словно камень с плеч упал, делая меня легкой и воздушной.

С этими же мыслями я уверенно двигалась в очереди на регистрацию, пока не протянула паспорт работнице аэропорта и не водрузила чемодан на ленту.

— Анастасия Щербакова? – строго спросила девушка, проверяющая документы.

— Да, – настороженно ответила я.

— Уже несколько раз объявили, что Настю Щербакову ожидают у стойки администратора. Неужели вы не слышали?

— Нет. – Я и правда не слышала, была все время поглощена мыслями и слушала музыку в наушниках. И сняла их, только подойдя к стойке регистрации. – Я… вы зарегистрируйте мои документы и багаж, а я потом подойду к стойке администратора.