Книга Я тебя не отпускал, страница 41 – Янка Рам

Всë будет, детка. Дай утолить первый голод.

Пытаясь немного смягчить для не эмоционально, лаская, долго целую в губы. Пока нас не вырубает. Сквозь сон чувствую, что она пытается выбраться из моих рук.

— Куда? — требую сквозь сон, сжимая еë руку.

— Дети встали…

— О, черт…

Держу за руку. Я что-то хочу от неё. Что? Прислушиваюсь к себе.

— Поцелуй меня. Не сбегай так.

Получаю поцелуй в шею, и в удерживающий её руку кулак. Удовлетворенно разжимаю кисть.

Дверь остаётся открыта. Сонно смотрю на проëм. Появляется серая морда Барса. Встряхивая брезгливо лапой, нюхает воздух. Настороженно входит в комнату. Встречаемся взглядами.

— Да, теперь здесь будет пахнуть мной, — бормочу я, пытаясь проснуться. — Привыкай.

Изящным скачком запрыгивает на стол, потом на шкаф.

— Так! — строго смотрю, как он, прижав к голове уши, бьет хвостом из стороны в сторону. — Только попробуй…

Ощерившись, бросается вниз.

Успеваю поднять край одеяла. И котяра попадает в ловушку. Заматываю его как в кокон, оставляя одну недовольную морду. Смотрю ему в глаза.

— Ну, что — морда ревнивая, как хозяйку делить будем?

Шипит. Чешу ему между ушами. Обняв покрепче, чтобы не слинял и не повторил бандитский налëт вырубаюсь ещё ненадолго, слушая фоном голоса Златы, Тихона, Вари…

Ммм… Рай.

— Арс ведро перевернул, — рассказывает Тиша. — Я пакет в коридор убрал.

— Аха… — рассеянно слушаю я.

Готовлю завтрак. Варя сидит в детском стульчике, играя со своей расписной посудой. И самостоятельно попивает молоко из бутылочки. Тиша пьет чай, внимательно ловит мой взгляд.

Мне хочется от стыда провалиться! У меня всë написано на лице, что со мной творил Демон. Я ничего не вижу, все валится из рук. В голове всплывает его горячий голос, фразы, взгляды, движения… Между бедер мучительно и сладко сжимается. Волна этого ощущения идет по телу, Я зависаю, забывая, что делаю. И так раз за разом!

Я даже двигаюсь иначе! Словно я опять беременна и кости моего таза решили немного разъехаться. Да и как им не разъехаться? Куда-то же должен помещаться его внушительный прибор?

Сгораю от стыда… Избегаю смотреть брату в глаза. Отворачиваюсь к плите.

— Всë хорошо? — подозрительно.

— Аха… — киваю я.

— Если ты его попросишь уехать, он уедет.

Нет, не уверенна. Вернее, уверенна, что не уедет. Но я должна как-то убедить его в этом.

Выключаю плиту. Сажусь у окна. Только есть одна проблема…

— Не хочу, чтобы уезжал… — покаянно признаюсь я.

Чувствую даже спиной, как Тиша выдыхает и расслабляется. Переживает, что я боюсь Демида.

— «Но»? Есть же какая-то проблема? — пытает меня брат.

Медленно кручу пальцем пачку сигарет, лежащую на подоконнике.

— Есть. Я не хочу возвращаться в Москву. Здесь спокойно, а там опять под удар. Но он заставит.

— Доброе утро.

Разворачиваюсь. Дэм стоит, упираясь голым плечом в косяк. Босой. На нём только брюки. Взгляд неконтролируемо скользит по его крепкому телу. Рваные воспоминание нашей близости снова обрушиваются каскадом. Я двигаю губами, пытаясь ответить.

Да, господи…

— Завтракать будешь? — собираюсь я.

Голос подрагивает и неконтролируемо уходит вниз.

— С удовольствием.

Его — «с удовольствием» звучит так, словно он мне напоминает, что несколько часов назад он с удовольствием делал. Или я уже сошла с ума. И не могу выплыть из нашей ночи.