Книга Я тебя не отпускал, страница 102 – Янка Рам

— А Злата где?

— Днём ещё уехала.

— И нет до сих пор?

— Неа.

— Окей.

Стучу раздражённо пальцами по столу. Потом звоню её охраннику.

— Где Злата?

— Так а… — зависает.

— Не знаю я такой локации. Где моя жена?

— Злата Романовна распорядилась, чтобы я не ждал, а ехал домой. У неё встреча. Она…

— Чего?! Вы там не в себе, что ли?! Ты её одну оставил??

— Нет. Её Вахтанг Бессо забрал.

— Ах… Вахтанг её забрал, — обтекаю я. — А почему ты мне об этом сразу же не сообщил?

— Злата попросила.

— Мм… Вот как?

Ну я тебе устрою ликбез по безопасности! Но не сейчас. Сейчас у меня несколько вопросов к Вахе и к своей жене.

Пальцы мажут мимо иконок на экране. Раздражённо бросаю телефон на стол.

Нет… Серьёзно?! Злата и Ваха? В каком смысле он её забрал?!

Только успокоившаяся ревность на этот счёт поднимается новой волной. Какого хера, вообще? Что могут быть за встречи, кроме очевидного?

Пульс, удушая, бьётся в горле. Так… Так.

Достаю из шкафа Блек Джек. Наливаю себе полстакана. Залпом выпиваю. Прикуриваю сигарету, опрокидывая кресло в полулежащее состояние. Пуская дым в потолок, задаю себе простой вопрос:

— Моя жена мне изменяет?

Объективно я могу найти несколько причин, почему это возможно. Но субъективно…

— Я не верю.

Злата так не умеет. Она едва ли может удержать язык за зубами, чтобы не высказать в лицо, всё что у неё на душе. Я бы десять раз был уже распят перед тем, как она психанула бы окончательно.

Тогда второй вопрос: мой друг пытается соблазнить мою жену?

Ваха, вообще, не подлый. Но страсть, она, сука, такая… Может оторвать башню. Он мог её вытянуть под каким-нибудь предлогом, верно?

Сегодня, как кот ходил с утра довольный.

Но, если уж по-честному, я бы скорее ходил запаренный, чем довольный, случись у меня такая беда — роман с женой друга. Это же пиздец… Но вины во взгляде Вахтанга нет. Вызова — тоже.

И головой я понимаю, что это крайне маловероятно. И что для ревности повода нет. Но разве голова в этот момент работает? Работает что-то совсем другое.

Набираю Ваху.

— Привет, братишка! — энергично отвечает он.

— И тебе, привет… братишка. Работаешь?

— В поте лица.

— А Злате трубочку передай.

Пауза.

— Какой ты бдительный муж! — смеётся.

— Ты сомневался?

— Она не со мной.

— Но — была, верно?

— Спускайся, Демон, поедем, кофе попьем.

Мать вашу… Ну зачем вы меня бесите?!

А Злата даже не поздравила, кстати. От этого в груди ещё тяжелее. Словно на меня надвигается лавина, грозя засыпать. И я не уверен, что разгребу.

Ваха на своей тачке стоит внизу. Подсаживаюсь к нему. Протягивает мне стакан кофе.

Улыбаясь сидит в наушниках.

Снимает их.

— Чего злой?

— Догадайся.

— Жену потерял?

— Вот думаю: подождать ещё часок, пока появится или объявлять конец света. И немножечко расхерачить этот мир, м? Как думаешь?

— Да подожди ещё… — катает меня по городу. — Рано.

Глотая кофе, смотрю на медленно движущиеся навстречу панорамные окна магазинов, кафешек…

Взгляд ищет Злату. Но Москва не тот город, где можно случайно встретить человека.

Внутри меня стремительно приближается к берегу цунами. Бежал бы ты, Ваха…

Перевожу взгляд на него.

— У меня подарок для тебя, братишка.

— Нда?

— Держи, — протягивает конверт.

— Что это?

— Ты мать искал. Я нашёл. Это контакты, фотки… У тебя есть младшая сестра.