Книга Ты не мой BOY, страница 24 – Янка Рам

Но у меня дохрена лазеек, как обналичить...

Пока хватает, - поднимаю несколько купюр.

— Пойдет...

— Ничего себе - цены за сутки! Не проще ли снять постоянную?

— А нафига?

— Ну да... - скептически.

— Береговая тридцать три, поехали...

— О, черт! Развязка... - начинает нервничать Полина. - Как ее проезжать-то?!

— Вот за этой тачкой давай... - подсказываю я.

Проезжаем мимо супермаркета.

— Малышечка... Купи своей рыбке сигареты, а?

— Обойдешься. Я здесь не припаркуюсь.

— Да здесь автомат- парковка. Смотри на экран и все.

— Нет! - категорично.

Цокнув, с трудом поднимаюсь, открываю бардачок. Начинаю искать там. Психую, все вываливается...

— Дэн, упал обратно, или я тебе сейчас врежу. Ты отвлекаешь.

— Мм... Какая властная госпожа...

— Упал!!

— Ой...

Послушно падаю.

— Мне сигареты нужны. Очень.

— Закажешь.

— А мне сейчас нужны!

— Потерпишь.

— Я не люблю терпеть!

— Полюбишь.

Цокаю… сдаюсь.

Встаём на путях. Пропускаем состав.

— Где родители твои?

— Дома.

— Почему домой не едешь?

— Я там мешаю...

— Как это - мешаешь?

— Жена у отца новая. Молодая. Его напрягают наши возможные... неуставные отношения...

— А они есть?!

— В ее воспаленной фантазии... Мне - чего: сыворотку правды вхерачили? - морщусь я. - Нахрен я это рассказываю? Кончай допрос, малышка. Нечестно…

Зубы стучат. Меня знобит...

Дотягивается до моего лба, кладет прохладную ладонь.

— Дэн, жар у тебя.

— Да и хуй с ним, забей...

Едем дальше.

Сворачивает во двор.

— О, черт! Как парковаться?

— Экран - зелёный, жёлтый, красный... Соображая, малышка.

Малышка справляется. Малышка крутая...

Я прихватываю свою спортивную сумку с чистыми вещами.

Рассчитавшись с риэлтором, мы едем в лифте на мансардный этаж. Сверлим друг друга взглядами через зеркало.

— Нафига ты это всё устроил?

— А я вообще некомфортный чувак… - пожимаю плечами.

Полина открывает дверь.

Это крутая квартира, я ее уже снимал пару раз.

Держась за стену, иду к кровати. Падаю лицом вниз.

— Ну и что с тобой делать? - вздыхает Малышкина. - Вдруг ты загнешься до утра?

Переворачиваюсь на спину.

— На дождутся... Я, сука, живее всех живых. И буду. Полин, - тяну ей карту. - Закажи еды... Любой... Мне на утро, себе сейчас. И винишко... Сухое... Красное... Хорошее... Штук за пять... И сигареты... Две пачки вот таких, - вытаскиваю из кармана пустую.

Вместе с ней высыпается пара презервативов. Стряхиваю их на пол.

— Шестьдесят одиннадцать. Пин-код.

— А ты всем пин-код от своей карты сообщаешь?

— А ты - не "все".

— Ладно, ложись, болезный. Сейчас придумаем что-нибудь.

Стащив с себя вещи, прячусь под одеяло. Морозит, жесть... И хреново очень.

Полина заваривает мне чай, кладет на лоб влажное полотенце.

Сидит рядом, заказывает с моего телефона в приложении еду.

— Ты как, Рыб?

Ее ладонь лежит у меня на шее, контролируя жар.

Мне так кайфово, даже сдохнуть не страшно. Но говорить не могу. Просто улыбаюсь ей сквозь какую-то мутную пелену.

— Может врача?...

Отрицательно качаю головой.

А потом она говорит со своей мамой, спрашивая как сбить жар, если таблетки давать нельзя. А мне нельзя, потому что я "пьяная бестолочь"...

Потом спорит с мамой,объясняя что не может все бросить и приехать.

И я снова улыбаюсь ей...

И вместо того, чтобы отдать мне сигареты, когда приезжает доставка, она начинает обтирать мне уши водкой.