Книга Ты не мой BOY, страница 13 – Янка Рам

— И слинять на все четыре стороны?

— Линяй... - идёт к водительской двери.

— Ладно. Прощай, Золотой рыб. Приятно было пообщаться. Пойду догонять попутчика.

— Стоп, - замирает с открытой дверцей.

Обходит машину, открывает мне дверь.

— Сядь, я тебя довезу.

— Да не надо. Здесь же близко...

— Пункт три, Малышкина! Сядь, я тебя довезу.

Выруливает на дорогу, покусывает губу, постукивая пирсингом.

Молча едем до моего дома. Дэн нервно стучит пальцами по рулю какой-то ритм. В машине нарастает накал. Притормаживает у подъезда.

Морщится недовольно. Цинично ухмыляется себе в зеркало.

В салоне играет что-то тяжелое. И мне кажется рядом со мной какой-то незнакомый мне Дэн. Не то, чтобы привычный - был хорошо знакомым. Но этот… К этому бы я подумала - садиться ли в машину и заключать бы с ним какие-то договора или нет.

Облизав губы, открывает рот…

Не надо... Молчи! - хочется попросить мне.

— Все. Давай. Пока.

Хрипло и прохладно. Словно передумав.

— Если нам обоим повезет, то больше не пересечёмся.

В лёгком раздрае иду домой.

Ой, странненький персонаж… Но мне даже немного жаль, что не пересечемся. И “барин” не будет меня больше “угнетать”. Но главное в этой истории - я в Спарте! Вау…

— Тактическая цель - это краткосрочный желаемый результат задачи или миссии, - читает лектор

На моем телефоне заставка с Малышкиной.

И, не контролируя себя, периодически жму на сенсор.

Она такая там... живая! Смущённо сжимается после поцелуя в ушко. Улыбается, хвастаясь своим чёртовыми ямочками на щеках.

— Ну ты ещё подрочи, - толкает плечом в плечо одногруппник. - Двадцать раз уже посмотрел.

— Подрочил, не беспокойся за меня, братан.

— Корниенко! Может ли тактическая цель противоречить стратегической?

— Ещё как может, - вздыхаю я. - И, противореча друг другу, они даже могут меняться местами.

И какая, вот, теперь у меня тактическая - про краткосрочный результат, а какая стратегическая - про долгосрочный, хер его разберёт! Малышкин или Малышкина?

— Хм. Да, в некоторых случаях, могут. Молодец.

Короткий звонок оповещает об окончании занятия по тактике.

Пора в столовую.

Стаскиваю поднос сверху стопки.

Картошка с тушёнкой, перловка с тушёнкой... Благо, хоть булки и помидоры без тушенки. Тушенка у нас дежурный ингредиент любого "застолья". И - вареный лук, конечно. Который я, к слову, ненавижу! Но если ты не ешь лук, ты не ешь здесь ничего. А если ты не ешь ничего, то идёшь мести плац, пока не проголодаешься.

По распоряжению нашего главного коновала, ты, хочешь - не хочешь, можешь - не можешь, должен прибавлять килограмм в месяц.

И уже все тут на моем потоке широкоплечие кони. А я со своей не самой широкой конституцией и высоким метаболизмом немного запаздываю, оставаясь все ещё скорее ахалтекинцем, чем шайром, как положено по уставу. Набираю я исключительно мышцами. А это сильно медленнее. Поэтому, меня дрочат с особенным пристрастием за каждую недоеденную ложку. Как нервную пятилетнюю анорексичку в детском саду.

К выпуску мы должны выглядеть как почетный караул кремля. Метр восемьдесят пять, и девяносто плюс развитой мускулатуры.

По естественному отбору я бы ни за что сюда не прошел. Но отец хорошо заплатил, чтобы меня забрали с потрохами даже тощим задротом, коим я был два года назад. И теперь меня негуманно подгоняют под основной состав. А мне ещё килограмм десять до вожделенных девяноста.