Книга ( Не)зачёт, Дарья Сергеевна!, страница 49 – Янка Рам

— Я к тебе сегодня приеду, - шепчу. - Хорошо?

— Обещаешь?

Целую его в подбородок.

— Обещаю. Иди...

— Не могу.

Напрягаются его мышцы как канаты под моими ладонями.

Иди, пожалуйста! Мне и так непросто остаться и разруливать это все сейчас!

Жалобно смотрю на него, разрываясь, между тем пиздецом, что чувствует сейчас Май, и тем, что сейчас чувствует Максимов.

Чувствую себя распятой. Перед всеми виноватой.

Ну ты просто какая-то эпичная дрянь получилась, Зима!

Последний поцелуй...

Тянусь губами, Май зло уворачивается, демонстративно одергивая от меня руки.

— Окей... - сжимаю челюсти.

Заставляю себя зайти домой. И закрыть дверь.

Ещё одно распятие…

Присаживаюсь я за стол к Игорю. Молчим...

Двигаю к себе кашу, ем, глядя ему в глаза.

А я никогда не готовлю овсянку. Просто заливаю хлопья йогуртом и ем.

— Вкусно? - смотрит мне в глаза Игорь.

— Да. Неплохо, - цежу я.

— Как твоя ночь? Надеюсь, тоже "неплохо". И этот... "малыш" не сделал ничего, что бы тебе могло не понравиться.

— Пошел ты... - отодвигаю тарелку.

Сигарет в моей пачке больше нет. Игорь кладет передо мной свою. Включает вытяжку.

— Я не пытаюсь уязвить. Просто сложно... контролировать эмоции, Даша. И я действительно надеюсь, что не было ничего, что бы тебя могло ранить.

— Не было. Вообще ничего не было. Оказывается, существуют мужчины, которые учитывают степень вменяемости женщины в таких вещах.

— Ну пусть будет такая версия. Я приму любую.

— Но... - продолжаю я. - Тебя это не оправдывает никак.

— Ну, то есть, я чудовище, да? - с горькой улыбкой. - Тогда, я вынужден признаться, что ты ни разу не выходила из маниакалки сама.

— Неправда. Я спокойно садилась на систему обратно.

— Нет... Только через пару недель после того, как я начинал тебя "подкармливать".

— Мм... Понятно.

Зависаю, вспоминая свои прошлые случаи "срыва". Может быть... Может быть...

— В этот раз тебя как-то лихо понесло. И... твоя корректировка про три таблетки... - разводит руками. - Все вышло из под контроля.

— Ясно-понятно.

— Даш... - слетает его броня. - Прости меня. Я хотел помочь.

— Ну, пусть будет такая версия, - вздыхаю я. - Я тоже приму любую.

— Давай просто... жить дальше. Словно этот парень не случился.

— Он случился, Игорь... Он случился.

— Хочешь уйти к нему? Даш... - оскаливается. - Это утопия! Мы оба это понимаем. Через пару-тройку недель охуительно сексуальная кошка превратится в... - разводит руками.

— Ну, продолжай, в кого?

— Пока ты будешь сидеть в углу и рыдать, лежать лицом к стенке и не отвечать на его звонки. Уходить "в ночь" в неизвестном направлении... Спать сутками. Забывать привести себя в порядок, поесть... Не понимать какое время суток вокруг... Ты думаешь, он станет с тобой нянчится как я? Или таки он разочаруется в этой...

— Ну, договаривай...

Вздыхает.

— В этой истории.

— Жалкая я... - дёргаю бровями. - Никому кроме тебя не нужна, да?

Нет, он конечно прав почти во всем.

— Этого я не сказал. Но сколько ему? Двадцать? Ты реально думаешь, этому молодому самцу интересны такие истории? Он запал на Дашу в маниакалке... Понимаю его! Сам был в его шкуре. Но остальные "Даши" ему не зайдут.

— Мне всё равно, Игорь. Я ухожу не к нему.

— Перестань, пожалуйста, - встаёт, пытается обнять за плечи. - Если дело не в нем, мы все наладим.