Книга ( Не)зачёт, Дарья Сергеевна!, страница 40 – Янка Рам

Музыка снова грохает на всю громкость.

Разворачиваюсь в его руках.

— С Новым годом, красивый мальчик... - заставляю себя улыбнуться.

Делаю шаг назад.

Расстроенно нахмуривается.

Ещё шаг назад. Давай, Зима! Уходи отсюда. Ты не соображаешь, что творишь...

— Даша!

Снова пропадаю в плену его рук.

— Не отпущу, - целует меня в шею, крепко сжимая.

— Что-то мне нехорошо... - признаюсь я. - Водички... Пожалуйста.

У бара - толпа.

— Пойдем! У нас есть вода за столом, - держа за руку, тянет к их диванам.

Отрицательно качаю головой.

— Май, да ты что? Я здесь подожду.

— Ты... нормально? - заглядывает в глаза.

— Да-да. Очень хочется пить. Душно.

Присаживаюсь на декоративный куб в виде новогоднего подарка.

Отдаю ему свой пустой бокал.

— Минуту.

Только он отходит, я снова дезориентированно ловлю волну прихода, пьянея вдрызг! Разминаю рукой немеющую шею.

Нечаянно прикусываю онемевшие язык.

Во рту становится солоно.

Лизнув костяшку большого пальца в шоке смотрю на густые разводы крови на ней.

Я прокусила язык?.. Не чувствую...

Четыре рюмки ликера, бокал шампанского... - считаю я. Так не бывает... Что-то не то...

Неожиданно меня подхватывают за локоть, дёргая вверх.

Игорь.

Хватаюсь за него, чтобы не навернуться с каблуков.

— Еб твою мать! - цедит он с досадой. - Даш! Сказал же не пей!! Ты же обещала!

Подносит салфетку к моему рту.

— Прижми!

Тянет вниз моё веко, заглядывая в глаза.

— Да я всего... там... - отпихиваю его руку.

Забываю о чем говорила.

— Где твоя сумка?!

— Наверху...

— Класс, Даш! Давно паспорт не восстанавливали?!

Растерянно позволяю ему тащить меня.

— Что ты орёшь?.. - оглядываюсь я, чувствуя, как моя речь неестественно тянется.

— Твою мать...

Я целовалась опять с Янгом? Или это мне приснилось?

Все путается...

Игорь тянет меня наверх за талию.

— В тебе три таблетки твоей дури, Даш! А ты нализалась как...

— Что?!.. Я не пила...

— Пила, Даш! Пила! Как тебя ещё было привести в чувства? Так, всё. Нагулялись, уезжаем. Где столик наш?

— Максимов... - вростаю в пол у нашего столика.

Пытаюсь собрать разбегающиеся мысли. Кофе? Это было в кофе?..

— Ну что?!

— А знаешь... пошёл-ка ты нахуй, Максимов...

Застывает.

— Даша... - мягко. - Поехали домой.

Гладит по лицу. Шепчет в ухо.

— Я же знаю, что ты сейчас хочешь... Я буду тебя трахать так, как ты любишь, до утра... Поехали, детка... Тебе нельзя сейчас одной... Это небезопасно.

Отталкиваю его. Облизываю персохшие губы.

— С тобой больше небезопасно. Но я знаю с кем - да.

Вырывая у него из рук сумочку, разворачиваюсь, врезаясь в Мая…

— Не свободна твоя училка?

Как и обещал, Корниенко провел меня в випку через внутренности клуба.

Сцепив челюсти, не отвечаю на вопрос. Единственное, чего хочется - варварски разбить ему табло, закинуть ее на плечо и...

Жаль, так нельзя. А как можно?

У меня нет подходящего решения. Но просто позволить этой ситуации развиваться не участвуя, я тоже не могу.

— Он - муж?

— Нет... Но он ее... шеф.

Объясняю ему в двух словах ситуацию.

— Ну и занесло тебя, братан, в историю. Может, ну его? Тебе ещё учиться там. Нахера ты туда идёшь? Чтобы что?

— Я хочу увидеть.

— Что именно?

— Ее с ним.

— Быть запасным аэродромом - это...

— Я не запасной. Я - единственный.

— Нда? А это что тогда? - кивает на них.