Книга Оракул с Уолл-стрит 2, страница 121 – Алим Тыналин

На улице уже сгущались сумерки. Я поймал такси до отеля, где меня ждали спрятанные деньги.

День выдался напряженным. Но он еще не завершился.

Выйдя из «Голубого фламинго», я чувствовал тяжесть револьвера в кармане. Небольшой Colt Detective Special казался чужеродным, но сейчас не время для сомнений.

После вчерашней перестрелки я понимал, что игра становится все опаснее.

Сумерки плотно окутывали город. Уличные фонари зажигались один за другим, их желтоватый свет отражался в лужах после недавнего дождя.

Дневной зной сменился приятной прохладой, и улицы наполнились людьми, спешащими с работы или на вечерние развлечения.

Я проверил, нет ли слежки, используя уже привычную технику. Остановился у витрины магазина, разглядывая отражение улицы позади.

Никого подозрительного. Но самоуспокоение — враг осторожности.

На углу Двадцать третьей и Бродвея я поднял руку, подзывая такси. Пожилой таксист с обветренным лицом и седыми усами сосредоточенно вел машину, не проявляя интереса к моей персоне, что полностью меня устраивало.

— В отель «Плаза», пожалуйста, — сказал я, устраиваясь на потертом кожаном сиденье.

Пока мы ехали, я наблюдал за Нью-Йорком через запотевшее стекло. Блестящие неоновые вывески, оживленные тротуары, элегантные дамы и джентльмены, спешащие в театры и рестораны.

У главного входа «Плазы» дежурили два швейцара в ливреях с золотыми галунами. Роскошный вестибюль с мраморными колоннами и хрустальными люстрами напоминал дворец европейской аристократии.

Звуки фортепиано доносились из соседнего зала, где элита Нью-Йорка потягивала чай из тонкого фарфора, или что-то покрепче, замаскированное под чай.

Я прошел мимо стойки регистрации, где меня узнал ночной портье, и незаметно кивнул мне. Поднявшись на лифте, управляемом мальчиком в красной форменной куртке, я прошел по коридору, устланному толстым ковром, приглушавшим шаги.

У двери моего номера стоял тот же массивный человек в костюме, что и прошлой ночью.

— Мистер Грей, — он слегка кивнул. — Все спокойно.

— Спасибо, — ответил я, отпирая дверь.

В номере меня ждал еще один человек Мэддена. Худощавый мужчина средних лет с цепким взглядом из-под густых бровей.

— Добрый вечер, сэр, — он говорил с легким итальянским акцентом. — Я Сальваторе. Мистер Мэдден сказал, что вам нужно перевезти некоторые предметы.

— Верно, — я указал на шкаф, где спрятал чемоданчики. — Три кейса нужно доставить в депозитарий National City Bank на Уолл-стрит.

Сальваторе кивнул и звякнул ключами от автомобиля в ладони

— Машина ждет у служебного входа. Джино, — он кивнул в сторону двери, имея в виду громилу в коридоре, — обеспечит прикрытие.

Я достал чемоданчики из тайников, проверив содержимое каждого. Все в порядке, аккуратные пачки купюр лежали нетронутыми. Сальваторе взял два из них, оставив мне один.

— Готовы, сэр?

Мы спустились через служебный лифт, избегая любопытных глаз в главном вестибюле. Черный Cadillac с затемненными стеклами ждал у служебного входа, мотор тихо урчал в вечернем воздухе.

Сальваторе сел за руль, я устроился на заднем сиденье, а Джино занял место рядом с водителем, положив руку на внутренний карман пиджака, где явно скрывалось оружие.

— Поехали, — скомандовал я, когда все чемоданчики надежно разместились рядом со мной.