Книга (не) отец моей дочери, страница 2 – Елена Белильщикова

— Куда же вы идете? — Всполошилась она. — На улице дождь! Промокнете еще! Возьмите хотя бы мой зонтик… — Она протянула мне свой ярко алый зонт, цвета губной помады, и я улыбнулась, принимая его.

— Спасибо, Маша. А как ты сама без зонта домой?

— Да за мной парень заедет. — Смущенно улыбнулась Маша. Я кивнула.

— Ну, тогда хорошего вечера тебе.

— Взаимно. — За моей спиной гулко хлопнула входная дверь, закрываясь. И дождевые капли ударили прямо в лицо. Я поморщилась и перешла на бег, стараясь держаться возле домов, чтобы сильный ветер не выворачивал зонт наизнанку. Кварталы казались бесконечными… я и не обратила внимания, как за мной хвостом увязалась неприметная черная машина с тонированными стеклами.

* * *

Я ускорила шаг и споткнулась на своих высоких каблуках и выругалась. Черт дернул меня надеть черные лаковые туфли! Они, конечно, от знаменитого модельера, но совершенно неудобные. Еще и этот ветер… в лицо вдруг ударил слепящий свет фар, и я застыла, как вкопанная.

Из переулка неожиданно вырулила машина, запирая меня в импровизированном тупике между домами. Мои пальцы повлажнели от страха, когда я принялась стаскивать кольцо с бриллиантом с пальца. Оно не поддавалось.

Что за… Я лучше отдам все, что у меня есть, только бы от меня отстали! Сразу вспомнились газетные заголовки о том, что в Москве участились случаи ограбления богатых популярных личностей. Интересно, я попадаю под эту категорию? Вроде по вечеринкам сейчас не шастаю, держусь скромно, много времени провожу дома с дочкой… Но кому надо — те выследят, конечно. Как сейчас.

— Садись в машину! — Дверь со стороны пассажира открылась, и оттуда послышался грубый мужской голос. Я сглотнула и помотала головой.

— Нет! Пожалуйста! Возьмите деньги… украшения…

— Садись, я сказал! — Обладатель голоса даже слегка высунулся из машины, но его лица я не узнала. Обычный житель Москвы — черноволосый, коренастый, с близко посаженными глазами. Я зарыдала в голос:

— Не надо, прошу вас! У меня маленькая дочь…

— Filha? Дочь? — Услышала я из глубины автосалона слишком знакомый бархатный голос и португальский акцент. И оцепенела.

— Дэв, мы же договорились, что ты не лезешь?! — Рыкнул на невидимого собеседника его друг, и плюнув на приличия, схватил меня за руку. Потащил в машину. Я даже не сопротивлялась. Находилась в шоке. Послушно села в салон, и черноволосый мужчина вышел, захлопнув за мной дверь. Пересел на сидение рядом с водителем. И тут я увидела Дэва… Он во все глаза смотрел на меня.

— Doce, милая… — Тихо прошептал он, прикоснувшись пальцем к моему запястью так бережно, словно я была хрустальной вазой. Я вздрогнула, и этот жест отрезвил его. Дэв упрямо сжал челюсти и нажал на кнопку. Между пассажирским сидением и сидением водителя медленно поползла перегородка.

— Вот мы с тобой и встретились, Фиалка. — Его голос стал чуть тверже. Дэв уже не отводил глаза, беззастенчиво рассматривая меня. Откровенно, вызывающе скользя взглядом по моей фигуре. — Не ожидала увидеть меня в Москве?

— Я молилась, только бы ты не приехал. — Резко ответила я и отвернулась, почувствовав, как от моего движения волосы разметались и легонько хлестнули его по лицу.

— Твоим молитвам не суждено было сбыться. Но ты говорила о дочери… Ребенок мой?!