Онлайн книга «Счастливые бывшим не пишут»
|
Я просто мысленно её простила. За всё. И она кивнула, словно меня услышала. — Спасибо, что ни разу не спросила, как я, врач высшей категории, гинеколог, эндокринолог запустила до третьей стадии рак груди. Уверена, ты хотела. — Не хотела, — покачала я головой. — Мне даже в голову это не пришло. Я… наверное, я слишком далека от медицины, чтобы о таком задуматься. Это же, наверное, как сапожник без сапог. — Марк обязательно спросит. Если со мной что-то случится, скажи ему: нет. Он поймёт. — А если не поймёт? — Нет, — улыбнулась она. — Я не хотела умереть. И не хотела себя наказывать, выбрав такой долгий и мучительный способ. Я просто не заметила, не обратила внимания, не… в общем, я просто неидеальная, как и все люди. Просто заболела. И больше ничего. Ну, иди, — махнула она. — До встречи, Елена Сергеевна, — встала я. — До встречи, Анька Сапожкова, — улыбнулась она и махнула мне рукой. 53 «И что ты будешь с этим делать?» — спросил Макс вечером в ответ на присланное фото стройки. «Не знаю, Марк, — ответила я. — Буду продавать мечту. Нарисуем картинку. Создадим настроение. Придумаем сказку, в которую захотят попасть. Начнём позиционировать не как дома, а как территорию, как Лазурный Берег, например». — Точно! — воскликнула я вслух. — Как заповедное место, элитный участок, закрытое от посторонних пространство. С дивана упали листы, но я не стала поднимать. Схватила распечатанные фото. «Скалистый берег». Нет, там нет скал. Песчаный? Песка там вдоволь, но звучит неблагозвучно. Тенистый? Туманный? Южный? «Ты назвала меня Марк» — прилетело сообщение. Чёрт! Я и не заметила. «Прости. Я машинально. Моего мужа зовут Марк» «Бывшего. Звали», — снова поправил он. «Вот ты зануда! Ты ревнуешь, что ли? — усмехнулась я. — Помоги мне лучше с названием. Что ты здесь видишь?— сбросила я ему сделанные профессиональным фотографом снимки. — Что тебе это напоминает?» «Ты уходишь от разговора» «Я пытаюсь работать» «Хорошо. Мы вернёмся к этому позднее». — Обязательно! — сказала я вслух. — И к твоей ревности тоже. «Я вижу… цвет», — ответил он. «Какой?» «Ээээ… Малиновый?» Отсвет заката действительно подкрашивал косогор в красный. «Малиновый берег» — забила я в поисковик. Чёрт! Уже есть. Турбаза. Берег из малинового кварцита. «Ещё? Что-то вызывающие ассоциации с дорого и красиво, сочетается со словом берег» «Рубиновый берег» — предложил Макс. Я смотрела на голые деревья, ёлки, остатки снега, разрытую землю… Когда мы выбирали квартиру, где делали ремонт, под окнами был такой же вид — унылый, неприглядный, скучный. И Марк сказал: «А ты представь его летом». Синюю ленту реки, как в ней отражаются белые облака, изумрудную траву… Изумрудный! Ну конечно! Там же всё будет зелёным! Изумрудная зелень. Красные подсолнухи. Белые овечки. — Боже! Я знаю, что нам надо! — перепугала я криком кошек. «Изумрудный берег! Марк, я тебя люблю!» — написала я. И сначала отправила, а потом увидела… Чёрт! Закрыла рукой лицо. «Ты опять назвала меня Марк 😊» — почему-то улыбнулся он. «Я не специально. А как звали твою жену?» «Ты уже спрашивала» «Я помню, ты не хочешь говорить» «Я хочу приехать» Что? «Куда? Когда?» «Хочу тебя увидеть. В эти выходные» О, боги! Нет. Нет, нет, нет, нет… «Макс, я не могу. Не сейчас. У меня свекровь завтра оперируют. Как раз к выходным я заберу её домой. Мне просто будет не до свиданий» |