Книга Я тебя не любил..., страница 54 – Даша Коэн

— Ее нет, Аня, но это не отменяет того, что я чувствую себя емкостью для слива спермы.

Я фыркнула, а затем протянула ладонь и участливо сжала ледяные пальцы подруги.

— Я в свои двадцать два года, к примеру, ничуть не меньше чувствую себя использованной.

— Да брось, — рассмеялась Вита, — ты дочка Артура Миллера. Я знаю, кто это.

Без обид, Ань, но не нужно мне даже пытаться рассказывать, как тяжело тебе пришлось в жизни.

— Хорошо, — кивнула я. — Не буду.

И между нами разлилась звенящая, пропитанная горечью тишина. Гуревич смотрела на меня пристально, а я на нее спокойно и без надрыва и просто ждала того момента, когда она пересмотрит свое решение.

Что и случилось.

— Что, богатые тоже плачут?

— Я не общалась с отцом до восемнадцати лет.

— Да иди ты! — резко изменилась в лице девушка и посмотрела на меня с сомнением, а я лишь пожала плечами.

— Серьезно, Вита. Я с мамой и бабушкой жила в маленьком провинциальном городке. Росла в старенькой муниципальной двушке с выцветшими обоями и катастрофически отстойной шумоизоляцией. Ходила в обычную школу и даже не догадывалась, что мой отец тот самый Артур Миллер.

— Но почему вы не общались? Ты ведь единственная его наследница, он как минимум должен был тебя готовить к тому, чтобы принять на себя управление его корпорацией. Ну или хотя бы найти тебе мужа, который бы смог потянуть принадлежащий твоему отцу бизнес.

— Муж сам меня нашел, — улыбнулась я, ощущая, как внутри меня расползается черная плесень, окутывает сердце и душит его своими тлетворными щупальцами.

— Что? Ты хочешь сказать, что…

— Мою глупенькую и романтичную натуру было так легко обмануть столичному сердцееду, Вита, — пожала я плечами, а затем тяжело выдохнула и подытожила, — но ему мало было поиметь Миллера за мой счет, как ты понимаешь.

— Что он сделал?

— Сначала трахнул мою единственную подругу. Лучшей я ее назвать, конечно же, не моту, но больше никого у меня не было. Хотя осуждать его не берусь, все же у девушки был чудесный рабочий рот, так что…

— Охренеть.

— Такие дела, — кивнула я.

— Это и послужило причиной вашего развода?

— О нет — закатила я глаза, — я узнала обо всем в день нашей свадьбы, а потом еще три года прожила с ним, стараясь изо всех сил загладить свою вину за то, что он пошел налево.

— Я худею!

— я тоже, — развела я руками, — ноя искренне верила, что любовь спасет мир.

— А потом?

— А потом я поняла, что инициатива наказуема. Точнее, меня заставили это понять.

— что он сделал? — гневно зашипела девушка, а я улыбнулась, хотя и ощутила на языке отвратительный привкус тлена.

— Сначала, как я и сказала, он фактически насильно меня на себе женил. Потом вот — взял в любовницы мою подругу. А спустя три года брака, как я думала идеального, муж еще набрался смелости высказать мне, что я скучное, неинтересное и закомплексованное чучело, которого он стесняется. И ему до тошноты надоело приходить в дом, который провонялся борщами и котлетами.

— О как. Прям классика жанра. Мой благоверный тоже сначала умолял выйти за него, а потом помер от сердечного приступа, переживая, что я бывшая проститутка.

Мужики — они такие ранимые. Хлебом не корми, дай разочароваться в своей избраннице.

— муж меня никогда не любил — вот основная причина нашего развода. А я слишком поздно, Вита, смирились с этой неприглядной правдой. Пока я стирала пыль с его бюста, который же сама поставила на пьедестал своих жизненных ценностей, мой супруг лишь коротал отмеренное брачным контрактом время. А когда оно подошло к концу, даже не нашел в себе смелости просто сказать мне «спасибо» за то, что я была послушной марионеткой в его руках.