Онлайн книга «Обещаю, больно не будет»
|
Его слова вновь разорвали меня на куски. Выпотрошили подчистую. В клочья разодрали оставшиеся в живых нервные окончания. И в который раз заставили пожалеть о том, что тогда, когда он лежал в больнице, сбитый из-за меня Янковским, я так и не попала к нему в палату. И не сказала элементарное «спасибо». Трусиха! А теперь вот — Басов на расстоянии тысячи километров от меня. Думает, что я продажная потаскуха. Тогда как его дед готов завалить меня несметными дарами, только чтобы я вновь не сунулась в жизнь его драгоценного внука. Снова тихонько расплакалась. Снова погрузилась в своё персональное горе, которому не было конца и края, всхлипывая и на репите скользя взглядом по экрану, на котором всё ещё светились сообщения от Ярослава. А затем мой чёрно-белый мир дрогнул. Пошёл трещинами. И осыпался. А я в полнейшем ступоре таращилась на телефон и не могла поверить в том, что вижу — входящий от Ярослава. Может, ошибся? Нечаянно набрал? Сеть заглючила? Галлюцинация? Обман поплывшего от безответной любви сознания? Сердце в ауте упало и разбилось. Кровь в моменте вскипела. Пальцы дрогнули, но приняли вызов. А в ответ — тишина… — Алло? — Истома? О боже… Глава 40 — Мечта Ярослав — Алло? — трясу головой, не веря в ту картинку, что транслирует мне эта странная реальность. Семь утра. Воскресный день, а на том проводе со мной захотели говорить? Действительно приняли входящий вызов? Или меня всё-таки накрыла шиза от тоски и нерастраченной любви, окончательно и бесповоротно погружая с головой в причудливые фантазии? В такие, где я для Вероники не пустое место. Не предатель. Не жестокий кукловод, который своими играми просрал единственный шанс на счастье. Изнутри меня разносит ядерный гриб невероятной и запредельной радости. Боже! — Истома? — тяну я хрипло и прикрываю глаза. Бред воспалённого сознания или нет, но я не намерен выныривать на поверхность тухлой и потерявшей краски действительности. Я собираюсь топиться в этом раю до бесконечности. Или пока не проснусь. Плевать! Только пусть ОНА не молчит. Пусть отвечает на мои вопросы, ругает, посылает в дальние дали. Всё равно — лишь бы не оказаться снова один на один со своим отчаянием, где день за днём меня изнутри и снаружи кутает удушающая сердечная боль. И любовь, которая никому не нужна. — Привет, — голос гаснет до шёпота от страха, что она мне не ответит. За секунду в ожидании хотя бы звука от Вероники мне кажется, что я переживаю маленькую смерть. И снова воскресаю. — Привет, — также тихо шепчет она. Боже, что сказать? Мозг в отключке. Может сразу выпалить, что до безумия люблю её, что загибаюсь от тоски, что не могу без неё жить, а только позорно существовать, день за днём мечтая увидеть её улыбку, подаренную мне одному? Не поверит. Ведь я всегда был для неё жалким балаболом. — Как… как твои дела? — прижимаю ладонь к груди и мысленно пытаюсь усмирить сердце, что шарашит о рёбра как одержимое. — Нормально. А у тебя? — Ненормально, — рублю я и ловлю почти невыносимую судорогу, скрутившую меня с головы до ног. — М-м… Молчим. Я слышу, как она дышит в трубку. Мне так хорошо и так невыносимо мучительно ловить эти тихие звуки. Почти рядом. Почти не чужая. — Ладно… — Вероника, — голос мой рвётся. — Да? — А можно…? Господи, как не налажать-то? |