Онлайн книга «Мой любимый зверь»
|
Если бы не последний удар. Нож впился в горло. Это невозможно забыть: мертвые глаза друга, даже не друга – брата, даже не брата – ближе. И торжествующий взгляд врага. Недолгий… Они не ушли. Он разорвал их в клочья. И продолжал рвать зубами одежду, даже когда видел, что там уже никого нет… * * * — И что потом? Можно было и не спрашивать. Инга и сама прекрасно догадывалась, что было потом. Он остался один, охотился один, не желая снова приблизить к себе кого-то. И снова потерять… Было далеко за полночь, но спать не хотелось. Вряд ли вообще она после сегодняшнего сможет уснуть. Они сидели в комнате: Инга на кресле, поджав ноги и вцепившись обеими руками в чашку чая, Стас – на ковре спиной к ней, облокотившись на это самое кресло. Странно, до сих пор ей казалось, он думает только о себе, делает так, как удобно ему, совершенно не принимая в расчет ее желания. А стоило посмотреть на все случившееся с другой стороны, получалось, что все это время он только о ней и думал. Во всяком случае, гораздо больше, чем о себе. Она смотрела на его силуэт в полумраке – линия шеи, крепкое плечо. Сильное, надежное, мускулистое: даже рубашка не могла скрыть эти налитые мускулы. Захотелось его коснуться, просто коснуться, чтобы снова почувствовать его жар. Провести ладонью по сильным мышцам, она-то помнила, какие они упругие и гладкие. Пропустить жесткие и упрямые пряди волос между пальцев – так захотелось, что закололо кончики пальцев и холодком просквозило по позвоночнику, а в животе сладко екнуло. Ежки-матрешки… Да что это с ней?! Он только что рассказывал такие жуткие вещи, делился болью, и о чем она только думает! — Какими ты их видишь? – Стас не ответил на ее вопрос, а вместо этого задал свой. Вот и славно! Как там в старой рекламе – иногда лучше жевать, чем говорить? А иногда – лучше говорить, чем думать. И Инга начала рассказывать о зыбкости и размазанности. Он слушал внимательно, почти не дыша, словно она описывала что-то невероятное. — Я их не вижу, – сказал он, когда она закончила. – Чую, когда… – он сделал паузу, – меняюсь. Когда становлюсь… Почему-то ему было трудно озвучить, кем именно он становится. Да и необходимости такой не было. — Я поняла, – сказала Инга. Она бросила взгляд на часы: — Уже поздно, – не то чтобы она намекала, чтобы он ушел, наоборот, ей было спокойнее, когда он рядом. Сейчас уже можно себе в этом признаться: с того самого момента, когда она нашла его, израненного, на темной дорожке, как бы он ни раздражал ее, как бы ни злил, ей не хотелось, чтобы он уходил. Будто он был каким-то недостающим звеном, важной частью ее жизни. Частью, обретя которую, потерять совершенно невозможно. Немыслимо. И неправильно. Странно, что это не имеет отношения к чувствам. Или имеет? — Я живу этажом выше, так что мне не придется добираться домой через весь город, рискуя жизнью, – Стас усмехнулся так, словно прочитал ее мысли. Причем и те, которые читать ему вовсе не следовало. – Но если ты хочешь, чтобы я ушел… Она не хотела. Она хотела, чтобы он остался. Но знать ему об этом было совершенно ни к чему. — Да, завтра рано вставать, мне на работу… — Конечно, – он неторопливо поднялся с ковра. — А когда мы начнем охотиться? – она все-таки задержала его в дверях. |