Книга Не шутите с боссом!, страница 25 – Матильда Старр

— Добрый вечер, — сказала я, чтобы хоть как-то нарушить воцарившееся неловкое молчание. — Что будем делать?

— Вот, — Вячеслав Павлович торопливо указал на натюрморт перед собой.

На кофейном столике дымился пузатый заварочный чайник, рядом приткнулась сахарница с трещиной на боку, и сиротливо стояли три чашки с чаем, две из которых были наполовину осушены.

Желудок тоскливо сжался и забурчал. И правда, кто пьет пустой чай после дороги?!

— Может быть, пиццу? — спросила я. — Ну или что там у них?

— Точно, пиццу! — радостно подхватил мою идею инвестор, отодвинув свою чашку.

Попробовал бы не подхватить!

Он быстро засобирался к администратору, жестом усадив Вячеслава Павловича, когда тот начал привставать:

— Э-э-э, нет! Сиди уже, пиццу я тебе выбирать не доверю. Сам все принесу. Притащишь как в тот раз что-нибудь экзотическое. Сколько тогда народу с животами полегло? Даже Витька, у которого желудок из космического сплава!

— Только самые жадные, — буркнул босс с подозрительно довольным видом. — Оставим в покое мое темное студенческое прошлое.

— С тех пор ты мало изменился, — ухмыльнулся Сашка. — Ждите, я сейчас!

Впрочем, на совсем «сейчас» надеяться не приходилось. Пицц на нашу компанию понадобится минимум три. Каждая греется минуты три-четыре. Микроволновка у администратора не слишком мощная, я заранее поинтересовалась.

Как только наш «объект» скрылся в темноте коридора, и мы с Вячеславом Павловичем остались наедине, я расслабленно упала в кресло. Побыть хоть десять минут самой собой, не играть никаких ролей, не контролировать себя ежесекундно, следя за ходом многоходовочки, — это было здорово. Тем более в животе явственно урчало. И пицца, которую мы лично загрузили в местный морозильник, чтобы потом ее купить, явно не будет лишней.

— Ну, как настрой? — поинтересовался Вячеслав Павлович.

Я пожала плечами.

— Мне-то что… Это для вас представление.

— Но вам-то должно быть хоть немного весело!

Он улыбался, но в его глазах застыло напряженное ожидание. И еще нечто смутное, неопределенное, странное… Такое, чему названия я никак не могла подобрать. И от этого «нечто» мутилось в голове, затылку было ужасно холодно, а щеки пылали, словно у меня поднялась температура. Не помню, чтоб когда-нибудь раньше я замечала такой вот взгляд. Синий-синий, затягивающий, умереть-не встать какой взгляд. Нет, это уже никуда не годится. Подумаешь, синие глаза. Будто я никогда чужих глаз не видела. Обычные глаза, ничего особенного. Просто тут свет так падает, вот мне и мерещится разная чепуха. Надо немедленно перестать таращиться, пока окончательно не опозорилась. Кое-как мысленно сосчитав до трех, я решительно опустила голову и уставилась на свои руки, вцепившиеся в подлокотники кресла. Да, так, пожалуй, будет безопаснее…

И тут я совсем некстати осознала, что немыслимо близко с моей рукой, на подлокотнике чужого кресла лежит чужая рука. Потому что кресло, в которое я упала, совсем рядом с тем, в котором уже сидел мой босс. Как-то уж слишком рядом.

— Мне почему-то немного страшно, — тихо сказала я.

И это была абсолютная правда. Понять бы еще, что конкретно я имела в виду: розыгрыш или то, что сейчас со мной происходит…

Вячеслав Павлович усмехнулся:

— Ну, бояться-то точно нечего, — и накрыл мою руку своей.