Книга Девочка моя, страница 54 – Юлия Резник

— Как и я… — зеваю так, что хрустят кости. Инга фыркает.

— А толку?

Усмехаюсь в ответ.

— Это ты виновата.

— Я?!

— Конечно. Я не мог ни о чем другом думать.

— А-ха-ха, — смеется. — Классное ты оправдание придумал. Наверное, обычно на такое ведутся? Ну, женщины…

— Без понятия. Ты первая, кого я позвал на игру.

Мне не свойственна такая прямота. Но с Ингой почему-то грешным кажется юлить и бездарно просирать отведенное нам время ровно так же, как и не хочется его торопить. Мы же не дети и точно знаем, чего хотим. А если знаем, зачем ходить вокруг да около? Жизнь такая непредсказуемая… Мало ли.

Словом, говорю то, что чувствую, и скашиваю на нее взгляд. Инга сглатывает. Прикусывает щеку и накрывает мою лежащую на коробке передач руку своей.

— Спасибо, — произносит сипло.

До дома едем молча. Потому что все другие слова после сказанного как-то вмиг теряют всю свою ценность.

Не хочу, чтобы этот вечер заканчивался. А потому, когда останавливаюсь у подъезда, глушу двигатель, давая понять, что никуда, в общем-то, не тороплюсь.

Катя спит. Инга смотрит в окно. Уютная тишина между нами медленно занимается. Вспыхнувший огонь выжирает по капельке кислород. Дыхание становится поверхностным и частым. Бросаю взгляд назад — на спящую в кресле дочь, а убедившись, что она крепко спит, медленно тянусь через подлокотник, касаюсь пальцами Ингиной точеной скулы.

— Иди сюда...

Не узнаю собственного голоса. Он звучит ниже обычного. Инга отстегивает ремень и сама сокращает расстояние между нами. Наши губы жадно схлестываются. Первый поцелуй длится всего мгновение. Второй стирает это мгновение без остатка. Она выдыхает мне в губы, тихо, едва слышно, и я окончательно теряю сцепку с реальностью. Время замедляется. Мир сжимается до размеров салона машины…

Ладони Инги медленно скользят по моей шее, зарываются в волосы, заставляя кожу покрываться мурашками. Я прижимаю ее ближе, чувствуя, как частит ее сердце, едва не выпрыгивая из груди. Или мое. Так сразу не разберешь. Чувственность момента какая-то запредельная. Мы тихонько постанываем в губы друг другу. И если банальный поцелуй заставляет нас издавать все эти звуки, я боюсь даже представить, что будет дальше.

Боже мой! Мозги отшибает. А ведь я хочу запомнить каждое мгновение этого вечера. Каждое ее движение. Каждый вдох и прикосновение.

В какой-то момент, когда я вновь чуть было не затаскиваю Ингу на себя, мы синхронно с ней вспоминаем о Катюше. Наверное, только это и останавливает нас от того, чтобы довести дело до конца. Ну, и еще не очень комфортная для таких подвигов одежда. Мои тейтсы. И ее джинсы. Впрочем, даже она не может помешать нам ласкаться. Трогать ее между ног снова и снова. Глотать стоны, сорванное дыхание. Бессвязный шепот… И в промежутках шептать:

— Слушай, а тебе очень надо домой? Может, ко мне поедем?

А потом тоже стонать, да. На этот раз стонать от разочарования. Потому что магию момента разрушает очередной звонок.

Инга

Телефон начинает вибрировать в тот самый момент, когда я уже почти соглашаюсь. На все буквально. Еще секунда, и я сама бы начала его поторапливать. Орать что-то вроде — скорей, заводи свою ебалайку. И поедем! К тебе. Куда угодно, лишь бы не выходить сейчас из этой машины, не возвращаться в пустую квартиру, притворяясь, что я смогу уснуть как ни в чем не бывало после того, что мы только что вытворяли.