Книга Ссыльный, страница 31 – Юрий Уленгов, Алекс Хай

Дом был пуст, но не мёртв. В нём чувствовалась затаившаяся жизнь: скрип дерева, шорох мышей, тихое потрескивание — дом дышал, как дышит спящий. И — вот что странно — я не ощущал никакого беспокойства.

Наоборот, с того момента, как я переступил порог, на душе стало спокойно. Как будто я пришёл туда, где мне и надлежит быть.

Удивительное дело.

Я поднялся на второй этаж.

Одна дверь оказалась заколочена досками крест-накрест. Я подёргал — забито крепко, гвозди вогнали по самую шляпку. Зачем? Кто заколотил? Мертвяков запирали? Или от мертвяков?

Другая дверь была приоткрыта. Я заглянул — спальня. Кровать с балдахином, комод, тусклое зеркало в тяжёлой раме. Я быстро отвернулся. Дедова, наверное.

Я пошёл дальше по коридору, но уже через пару шагов остановился.

На стене, в простенке между окнами, висел портрет.

Мужчина лет тридцати, в военном мундире, с очень знакомыми чертами лица. Знакомыми, потому что я видел их каждое утро в зеркале. Те же скулы, тот же разрез глаз, та же линия рта — чуть кривая, будто человек вот-вот усмехнётся. Только лицо на портрете было старше и серьёзнее.

Батюшка. Алексей Григорьевич Дубравин.

Я стоял и смотрел. Фонарь покачивался в руке, и от этого лицо на портрете то уходило в тень, то выступало. Казалось, что он тоже смотрит на меня с тем самым ироничным прищуром, который часто отмечали у меня самого. Мол — ну, здравствуй, сын. Добрался всё-таки. И как тебе моё наследство?

Наследство, батюшка, так себе. Полсотни голодных крестьян, гнилой забор, мертвяки за околицей и мёртвый волк в лесу. Но я работаю над этим.

Отец, который дал мне своё имя, приставил слугу — дядьку Фому, пристроил к дальней родне в город — и уехал на войну. И не вернулся. Почему не взял с собой? Почему оставил в Петербурге, а не здесь, в этом доме? Почему вообще так мало рассказывал о своей семье, об этом месте, об этой жизни?

Вопросы, на которые портрет не ответит.

Я постоял ещё секунду, вздохнул и пошёл дальше.

И тут послышался шорох. Отчётливый, не мышиный. Что-то за стеной — или в соседней комнате. Будто кто-то переступил с ноги на ногу.

Рука метнулась к Лепажу. Я замер, вслушиваясь.

Тишина. Полная, глухая. Даже мыши притихли.

Я простоял так с полминуты. Ничего. Вспомнил, как давеча насмехался над Ерофеичем, покачал головой, убрал руку от пистолета и пошёл дальше.

Дедов кабинет оказался в конце коридора, за тяжёлой дверью, которую пришлось открывать отдельным ключом.

Я вошёл и огляделся.

Большая комната, основательная, как и всё в этом доме. На полу — медвежья шкура с когтями и оскаленной мордой. Дед был серьёзным охотником. Посреди комнаты стоял массивный дубовый стол, за таким впору полководцу сражения планировать. На столе — чернильница, песочница, подсвечник, даже какие-то истлевшие бумаги. Всё в пыли, но на своих местах — будто хозяин вышел и вот-вот вернётся.

У одной стены — большой книжный шкаф со стеклянными дверцами, за которыми темнели корешки. Стало быть, дед был человеком читающим. Я машинально отметил: надо будет посмотреть, что тут за библиотека. Но потом.

Потому что сейчас моё внимание было приковано к другой стене.

Оружейный шкаф. Большой, дубовый, с латунными петлями и замком. Я подобрал ключ на связке — маленький, такой же латунный, не чета остальным чугунным здоровякам. Вставил, повернул. Замок щёлкнул.