Онлайн книга «Напиши обо мне роман»
|
Конечно, многоэтажный бизнес-отель с залами для конференций, с рестораном высокой кухни и швейцаром на входе елочкой не ограничился. Он сиял, как… Я затруднилась. «Как новогодняя елка»? Сказать так про украшенное к Новому Году здание попахивает абсурдом. Или пошлостью и неумением чувствовать язык. С чем же тогда его сравнить? Неужели я потеряла даже эту способность — находить короткие и точные фразы для описания мира? Швейцар открыл мне дверь, я прошла внутрь и замерла перед высоченной елью. Пушистой и украшенной ретро-игрушками, почему-то напомнившими мне сказки Джанни Родари. Даже маленький голубой поезд бежал по веткам под мигающими золотыми огнями. — Эй, чего застряла, пойдем! Я обернулась и увидела Пудинга, который махал мне от дверей в зал, где и должна была проходить вечеринка. Он был как-то странно одет, я сразу не сообразила, в чем дело. Шагнула в проем двери, по инерции шагнула еще раз… И покачнулась, когда до меня дошел смысл развешанных повсюду плакатов. «Последний глоток свободы!» «Минус один холостяк». «Бухал, очнулся, ЗАГС!» Гроздья черно-белых шаров, за стойкой вместо бармена вертит шейкеры девица в одних стрингах и красных туфлях… А на Пудинге футболка с надписью «Банда жениха». — Что тут происходит? — Мальчишник, — вид у него удивленный. — Чей?.. — все еще туплю я. — Да Ромыча же! Ты не знала, что ли?.. Я забрала у него из руки наполовину полный бокал виски и хлопнула его залпом. Даже не закашлявшись. Мальчишник Это похоже на сон. Я несколько раз проверяю. Сон? Это ведь сон? Считаю пальцы, щипаю себя за руку. Подбираю где-то вилку и колю между большим и указательным пальцем. Спрашиваю у кого-то, какой сейчас день. Под удивленным взглядом отхожу в сторону. Не сон. Не сон. Не сон. Улыбаюсь. Смеюсь. Ищу глазами. Его. Ищу. Глазами. Глаза. Пудинг что-то шутит, я отвечаю невпопад, невпопад улыбаюсь, снова пью виски, у которого вкус чая. Не пьянею совершенно. Кажется, на моем выпускном под утро было так же — я хлестала крепленое вино из горла и удивлялась, что не чувствую вкуса алкоголя. В крови его намного больше, чем в бутылке. Брожу по залу, натыкаясь на людей. Его нет. Да и меня, в сущности, тоже нет. Это не я. Не со мной. Меркнет свет. Я даже не удивляюсь, пока не понимаю, что это просто начинается шоу. Пять не очень одетых девушек, пять блестящих шестов и одна певица, чей хрипловатый голос забирается под кожу и царапает изнутри наждаком. Девушки постепенно обнажаются, снимая и те нехитрые наряды, что на них надеты, потираются всеми частями тела о шесты. Раздеваются совсем. Закрытая вечеринка. Мальчишник. Так тут положено. Кроме меня здесь достаточно и других женщин, но выглядят они совсем иначе, чем я. Явно не подруги и жены собравшихся друзей Романа. Их глаза блестят, их пухлые губы намекают, что могут скользить вверх и вниз… когда смотришь на них, стоящих на коленях перед тобой. Певица появляется на маленькой круглой сцене — она одета, но платье так облегает и просвечивает, что становится жарко не только собравшимся мужчинам, но и мне. Мне горячо. Горячо и больно. Особенно больно — когда он появляется позади певицы и кладет ладони ей на бедра, покачиваясь в такт мелодии. — А вот и наш жених! Роман, посмотрите, сколько девушек в этом зале жалеет, что с завтрашнего дня вы станете для них запретным плодом! Неужели вы будете так жестоки? |