Онлайн книга «Напиши обо мне роман»
|
Мне и правда оказывается достаточно всего одного касания. Двух. Трех… Все. С долгим стоном я выгибаюсь так, что все мышцы напрягаются и натягиваются, закусываю губу, закусываю руку, утыкаюсь лицом в мягкий ворс ковра, переворачиваюсь на спину… Меня выкручивает спазмами — жестоко и долго. Шарашит током, буквально физическими ударами — раз, два, три, четыре, — я сбиваюсь на шестой волне, это какой-то бесконечный прибой, от которого темнеет в глазах, а под стиснутыми веками взрываются звезды… Он оставляет меня обессиленной и мокрой от пота, неспособной даже свести бедра. Господи, Рома… Господи… Возвращение Утро началось с нервного «бляскольковременизабылапоставитьбудильник» и самых стремительных сборов чемодана в моей жизни. Ровно через пять секунд после того, как я поставила его перед дверью и решила, что у меня есть время, чтобы почистить зубы, в дверь постучали. «Taxi, miss!» Какое, к черту, такси, за мной автобус от турагентства должен был заехать? Но на заднем плане из своего номера появился Роман с телефоном в одной руке и чемоданом в другой. Он кивнул мужчине в униформе, и тот подхватил мой багаж и потащил куда-то к лифтам. Э! Не поняла, кто тут главный? — Вместе поедем, — коротко бросил Роман, разворачивая меня за локоть в сторону лифтов. — Нет, слушай, договор был в другом… — это уже в телефон. — Приеду — обсудим, но без меня ничего делать не надо! Диана, я же русским языком сказал! Тебе на китайском повторить? — Ты знаешь китайский? — шепотом спросила я в лифте. Роман на секунду отвлекся, сверкнул глазами и, прикрыв микрофон, тоже шепнул: — Нет, но у меня есть гугл. У отеля нас ждал белоснежный лимузин, куда как раз грузили наш багаж, а водитель стоял, придерживая открытую дверь, пока Роман загружался, все еще не отнимая трубку от уха. Я пожала плечами, написала гиду в «воцап», чтобы меня не ждали и заодно открыла висящий с ночи диалог с Кристиной. Она понаписала там на добрую «Войну и мир», и я планировала почитать это все, когда будет побольше свободного времени — например, в мои любимые скучные минуты в зале ожидания аэропорта. «Алис, он мне изменил», — интригующе начала, цепляет! Я же говорила, ей романы надо писать. Что там дальше — уже неважно, я на крючке. А дальше — банальная история, каких миллионы. «Ну, то есть, не изменил — а изменял. Изменяет. Уже пять лет как». История о том, что на пузатеньких адвокатов в стране горячих пожарных с шестью кубиками тоже бывает конкурс. «Она русская, с ребенком. Старше меня на год». История о том, что идеальное тело, выстроенное в спортзале, десять техник минета и кулинарные навыки на уровне Гордона Рамзи не гарантируют, что муж не соблазнится соседской лужайкой. «Он ее обеспечивает, дом снимает, к себе на работу взял». Про себя я мрачно шучу, что вот не хотела Крис писать любовные романы, так они пришли к ней сами. Вживую. «Я бы поняла — молодую! Но нет! И с прицепом! И толще меня!» И так — на десять экранов эмоциональных качелей от «я его засужу и раздену до трусов» до «как ты думаешь, приворот по интернету сработает?» Вздохнув, я написала: «Думаешь, будь она молодой, было бы легче?» «Не знаю, — тут же отозвалась Крис, будто караулила меня. — Не знаю. Не знаю. Не знаю!» Что я могу на это сказать? Через океаны даже не обнять, не напиться вместе, не поплакать на плече. |