Книга Черный Маг Императора 08, страница 79 – Александр Герда

— Ты же мне как-то рассказывал, что у тебя в бывшем замке твоих портретов не меньше пары десятков.

— Это совсем другое, мой мальчик, разве не понятно? Одно дело, когда ты сам изображен на картине и совсем другое, когда не ясно кто или что. Вон посмотри направо… — я сделал как просил Дориан. — Видишь вон ту картину с красными треугольниками?

— Угу, — ответил я, глядя на картину, которую трудно было не заметить. Она была очень большой даже по меркам этой комнаты и на ней были изображены семь ярко-красных треугольников разного размера.

— Как тебе?

— Ну так… Я вообще в этом не очень разбираюсь…

— А что там разбираться? — спросил Мор. — Семь красных треугольников разного размера, вот и все. Ты мне можешь объяснить зачем это повесили на стену?

Вместо ответа я задумчиво почесал затылок.

— Вот и я говорю — полный бред, уверенно сказал Дориан, посчитав, что молчание — это знак согласия. — Такое мог повесить только какой-нибудь…

— Тебе нравится? — неожиданно раздался голос за моей спиной, который заставил меня подпрыгнуть от неожиданности.

Что за привычка у этих демонов хаоса появляться в тот момент, когда их совсем не ждешь! Вот не было же никого здесь минуту назад! А теперь передо мной стоял старик, ростом мне по пояс и длиннющей белой бородой.

На нем была надета какая-то старомодная льняная рубаха, которая была полностью измазана разноцветными красками. В общем, самый обычный старичок, смотрит на меня и у улыбается.

Единственное, что отличало его от тех, которых я видел в своем мире — это небольшие красные рожки, которые росли у него на голове.

— Нравятся картины, спрашиваю? — еще раз спросил он, не переставая улыбаться, вот только голос его теперь стал немного строже.

Помня слова Дориана о том, что демоны хаоса частенько бывают неуравновешенными созданиями, я решил не тянуть с ответом.

— Очень нравятся! — искренне соврал я. — Особенно вон та, с красными треугольниками.

— Нехорошо врать пожилым людям… — не к месту напомнил мне Мор.

— Одна из моих любимых, — улыбка старичка стала еще шире. — Герой, который разбирается в искусстве, по нынешним временам редкость. К тому же, который так молод годами. Ты ведь герой?

— Он самый, — кивнул я. — Вот путешествую по разным мирам, смотрю чем бы кому помочь.

— Ну а ко мне почему так поздно приперся? — старик вдруг сделался серьезным.

— Так получилось… — пожал я плечами. — То одно, то другое… Все геройские дела задерживали.

— Меня зовут Джордано, — сказал он и протянул мне руку. — Пока ты там геройствовал, они сожрали уже сорок семь моих учеников. Можешь считать, что эти несчастные на твоей совести. Мне будет легче думать, что я здесь совершенно ни при чем.

Хм… Какой забавный старик… Неприятно узнать, что я повинен в смерти почти полусотни человек… Да еще тех, о которых я до этого и понятия не имел…

— В другой раз я показал бы тебе мой прекрасный дворец, но сейчас на это совершенно нет времени, — он укоризненно посмотрел на меня и вдруг немного подрос, так, чтобы быть со мной одного роста. — Можешь в этом винить только себя.

Не могу сказать, что я горел особым желанием осматривать его жилище, тем более, что все оно скорее всего было завешено такими вот картинами. Об этом мне довольно красноречиво давала понять его испачканная красками рубашка.