Книга Здесь обитают драконы. Туда, но не обратно. Пришел, увидел, поселился, страница 30 – Александр Быченин

— Эй, парень, чего завис?

— А? – очнулся я и обернулся на голос.

Против ожидания это оказался не охранник и не суровый эсбэшник, а тот самый мужик, которого я затолкнул в салон автобуса в ходе экстренной посадки в него же. И взгляд всё такой же ироничный, плюс ухмылка. Занятный тип, кстати. Комбез порядочно потрёпанный жизнью, но не драный и не грязный, а из расхристанного ворота выглядывает рубашка в крупную клетку. Плюс на ногах вместо типовых кедов мощные берцы. Сам не сказать, чтобы крупный… или это он просто на моём фоне так смотрится? В общем, среднего роста и сложения, не обременённый пузом, лицо… пожалуй, усталое. И морщин многовато, так что лет ему где-то под сорок. Тридцать пять плюс точно. Шкура продублённая, глаза чуть зеленоватые, как выцветшие, и белёсый ёжик на башке точно такой же – выгоревший на солнце, то есть, конечно же, под живительным, хоть и рассеянным, светом Гаммы-6. На правой скуле затейливый шрам, как будто кожу чем-то стесали, и потом кусок на место не очень аккуратно пришили. Из-за этого губа справа чуток приподнята… вот и объяснение постоянной ироничной ухмылке. Других особых примет нет, но сразу видно, мужик бывалый. Акцент похож на ирландский. Ага, бейджик на шее висит, на довольно длинном шнурке – видимо, тот самый обещанный Мюрреем ай-ди. Ну-ка, что там? Мик Галлахер… и всё? Из внятной информации – да. Плюс какие-то цифры, закорючки с пиктограммами и несколько звёздочек в ряд – часть закрашена, часть просто контуры. Уровень допуска? А, пофиг!

— Новенький, что ли? – не дождавшись ответа, уточнил мужик.

— Э-э-э… так точно, сэр.

— Не тянись, мы не в армии, – отмахнулся тот и сунул мне ладонь для рукопожатия: – Мик Галлахер, из транспортного отдела. А ты, часом, не новый спец старины Кенсина?

— Вы имеете в виду Игараси-сама, сэр?

— Угу.

— Так точно… в смысле да, его. Олег… Генри. Генри Форрестер.

— Тогда тебе в крайнюю левую проходную, там тебя уже ждут.

— Спасибо, сэр.

— Не за что, – уже на ходу буркнул Галлахер.

Какой целеустремлённый тип, однако! Прёт напролом, на остальных сотрудников, которых довольно-таки много, не отвлекается, и все его пропускают. Местная шишка? А на меня тогда с чего внимание обратил? Только потому, что я его не слишком деликатно пропихнул вглубь автобуса? Возможно, кстати. Привык, что к нему все относятся уважительно и дорогу уступают, а я чуть не придавил всей массой и даже не извинился. Или… на цвет комбеза среагировал? Основная масса народу в синем, а мы с ним в почти чёрном. А на лайнере латиносам выдали вообще серое. Получается, есть градация? Как в бессмертной классике, цвет штанов решает? Ладно, будем разбираться с проблемами по мере их возникновения. А сейчас и впрямь пора, как бы босса-япошку не прогневить…

Что интересно, крайняя левая проходная успехом у персонала не пользовалась, то есть попросту пустовала. В том смысле, что кроме меня там только охранник оказался, причём весьма осведомлённый, судя по его вопросу, адресованному мне:

— Мистер Форрестер?

— Э-э-э… да.

— Предъявите ваш смартфон, пожалуйста… активируйте, пожалуйста…

— Вот.

— Приложите вот сюда… спасибо… статус подтверждён. Проходите, сэр.

Я благодарно кивнул охраннику и протиснулся через… блин, дай бог памяти, как эта хреновина называется! Турникет, вот! Механический, с тремя вращающимися трубами, перекрывающими проход. Очередной мелкий штришок к общей картине. Но надо сказать, подобные детали удивляли меня всё меньше и меньше. А ведь я всего второй день на Роксане! Что-то слишком быстро адаптируюсь… не к добру это.