Книга Жениться не по плану, или Рыжая, выходи за меня!, страница 32 – Анна Мишина

Ночной город потрясающий, эмоциональный, буйный. Здесь сама концентрация энергии. И это вау, если попадаешь на эту частоту. Одно время по молодости я так подсел на эти ощущения, что надолго выпал из дневной, основной жизни. Да, учился, работал, но…

— Тормози, — орет, показывая в сторону.

Замечаю толпу молодежи. Тачки, неоновая подсветка, музыка орет. И кто-то танцует.

Останавливаю машину недалеко. Аленка выскакивает, но стоит у машины, прислушиваясь, улыбается, ловит эмоции.

Подхожу к ней, опираюсь о капот. Складываю руки на груди.

— Пойдем? — поворачивается ко мне, протягивая руку.

Зеленые глаза впиваются в мое лицо.

— Пойдем, — беру ее за тонкие пальчики и позволяю себя тянуть за собой.

Что-то хитовое орет из колонки.

— Можно к вам? — перекрикивая музыку, спрашивает Алена.

— Нужно! — приветствует ее несколько девушек.

Парни внимательно нас разглядывают. Но быстро теряют к нам интерес, продолжая болтать о своем.

Парочка танцует, не замечая никого, будто они сейчас в клубе, а не где-то на улице.

Воздух гудит. Басами трясёт асфальт, от колонок отдаёт прямо в грудную клетку, вибрация расходится по телу, будто сердце бьётся в такт музыке. Запах резины, бензина, разогретого солнцем асфальта, духи. Всё это перемешивается в одном безумном коктейле.

Алена крутится в кругу, волосы разлетаются, смеётся так, будто все проблемы и обиды стёрлись за одну песню. Танцует не для кого-то, а для себя, и от этого ещё притягательнее. Но чёрт, как же хочется верить, что хоть немного — для меня.

Я стою, скрестив руки на груди, но долго смотреть со стороны невозможно. Она подзывает, глаза сверкают в свете фар. Тянет руку — и меня будто током прошибает.

Вхожу в круг, подстраиваюсь под ритм. Вокруг свистят, хлопают в ладоши. Музыка орёт, слова почти не различимы, но каждый удар барабана бьёт в позвоночник. Она двигается легко, пластично, с той дерзкой женственностью, которая сводит меня с ума.

— Не могу остановиться! — кричит, смеясь.

— И не надо! — отвечаю, перекрикивая музыку.

Мы будто не здесь. Есть только ночь, музыка и её руки, которые на мгновение ложатся мне на плечи, потом скользят вниз. Я держусь, чтобы не прижать её к себе сильнее, чем положено в этот момент.

Она запрокидывает голову, смеётся. Я ловлю её за талию, чтоб не столкнулась с парнем сбоку. Она не вырывается, наоборот — чуть прижимается. И в этот момент мне кажется, что если музыка стихнет, я услышу не её смех, а то, как гремит моё сердце.

Мы кружимся, и я вдруг понимаю: мы будто пара. Настоящая. И чертовски сложно убедить себя, что это не так.

И вдруг — резкий обрыв. Колонки отключаются, кто-то ругается возле тачки с сабвуфером. Музыка глохнет. Толпа ещё секунду дергается по инерции, потом стихает.

И в этой внезапной тишине я впервые слышу не басы, не чужие голоса — а её дыхание. Чуть сбивчивое, горячее. Она стоит напротив меня, улыбается, волосы прилипли к вискам, глаза блестят. Я словно получаю удар под дых.

Чёрт, да я влип.

— Ну и что? — Алёна вскидывает руки. — Где музыка?

Я усмехаюсь, но слова застревают где-то в горле. Просто смотрю на нее.

На тонкую линию её шеи. На то, как вздымается ее грудь, натягивая ткань платья. На то, как губы чуть приоткрыты.

— Олег, — зовёт она. Смеётся, будто поддразнивает, а сама ждёт ответа.