Книга Хозяин моих желаний, страница 46 – Яна Лари

От него эмоциями фонит настолько дикими, что только повод дай – разорвёт в два счёта. Так и стою, не решаясь пискнуть, пока он бесцеремонно щупает мои рёбра и грубо осматривает царапины на лице.

— Бегом в машину, – командует Раду, завершив осмотр.

А я вдруг понимаю – волновался. И теперь за свой мандраж спросит с меня. Это не передать, как пугает.

— Не могу.

От его взгляда внутри всё сжимается. Я не вру, но и признаться в трусости не смею.

— Не можешь?

— Ноги от счастья отняло. – Вызывающе вскидываю голову, отбрасывая за спину волосы, закрывшие лицо с порывом холодного ветра.

И ведь понимаю, что нарываюсь, а выбора нет. В голове стучит только одно – нельзя показывать страх. Без понятия, что его сдерживает, но это точно не жалость. Унижусь – будет ещё хуже. Опять начнёт в чувство приводить, как тогда в библиотеке.

— Одного не пойму, вот чего ты своим упрямством сучьим добиваешься? Может, мне тебя здесь оставить?

Агрессия зашкаливает, но только в голосе. Завеса для тех эмоций, которые заставляют его обнимать меня: неосознанно, яростно и по-хозяйски ревниво.

— Это смотря зачем сорвался. – Резко дёргаю плечом в попытке сбросить его руку. – Если забрать снегоход, то вон твоя рухлядь. В сугробе. А если за мной, то будь добр сначала сбавь гонор.

— А то что? – Ловит пальцами мой подбородок, не позволяя отвернуться. Горячим паром из ноздрей в лицо мне дышит. Бесится. И меня бесит просто невыносимо, тем, что не ведётся на меня, как остальные.

— А то любимую игрушку перед сном не получишь. Передёрнуть будет не на что, извращенца кусок.

«Не провоцируй, он же неадекват. Варвар. Закройся, ради бога, Влада!» – проносится в мозгу. Да толку? Этого не подавить. Я быстро обхожу сжимающего руки в кулаки великана, мстительно задевая его плечом, а саму мелко колотит от мимолётного взгляда на неподвижный профиль с играющими под кожей желваками.

— Я тебя получу. Сегодня, – чеканит он мрачно.

Я спотыкаюсь. Оборачиваюсь, с прищуром глядя в чёрные щели его глаз.

— Получишь. Если я захочу. А этого не будет.

— Захочешь.

— Помечтал? Теперь вернись в реальность, аккуратно возьми меня на руки и отнеси к машине. Тут снега по колено.

Фигня вопрос. Он «аккуратно» тащит меня за шиворот к трассе, а я слишком сосредоточенно уворачиваюсь от встречных веток, чтобы высказать недовольство качеством сервиса. Терпеть-то всего пару метров.

В машине тепло. Пока Раду отдаёт кому-то отрывистые команды на родном языке по телефону, снимаю капюшон и с надеждой тянусь к бутылке воды.

— Не надейся, не вырубит. – Отвлекается он, заметив мой манёвр. – На заднем сиденье в пакете можешь взять виски, только сильно не налегай.

Да, наверное, виски даже лучше.

Клубная жизнь научила меня пить ровно столько, чтобы драйв в крови принёс максимум кайфа, не переходя в нелепые выходки и утреннюю амнезию. Я отдаюсь пьяным волнам, впервые так откровенно рассматривая Раду. Не скрываясь, изучаю строгие, мужественные черты лица и ироничную, до одури чувственную линию губ, на которую с каждым глотком сложнее так открыто не пялиться. Впечатляющий образец суровой мужской красоты. И мечта психиатра.

Он тоже всё чаще отвлекается от дороги, чтобы высечь в моём захмелевшем сознании новую порцию искр. Никакой одеждой от взгляда его не прикрыться. Стрелка спидометра стремится к максимуму, выдавая нетерпение водителя. И всё равно дорога ползёт слишком медленно. Кажется, пульс бежит быстрее.