Онлайн книга «Брат жениха. Цена измены»
|
-Евгеньич, сыграй, а?- говорит Колян. -Сыграйте, публика просит,- вторят совершенно очарованные происходящим ребята из моей компании. -Еще и играешь?- удивляюсь я искренне. -На войне все становятся психами и романтиками,- прерывает свой обет молчания Даниил, смотря на огонь,- гитара для нас не способ выпендриться. Способ выжить. Или вспомнить, как выжили… От этих слов меня бросает в жар. Война? Алекс был на войне? Почему я об этом не задумывалась раньше? Ведь что-то такое уже слышала от матери Игоря. -Война?- подхватывает Катя?- а где? -Сначала Кавказ. Срочная служба. –подхватил Николай. - Мы там многие и познакомились. Потом вернулись в мирняк, кто выжил и не контузился. Пошли в военную академию. Потом… -Харе, Колян. Не на собеседовании же. Не пугай дам,- прервал его Даниил,- играй, Сань. Давно не вспоминали своих… Пальцы Алекса побежали по струнам, а с ними и мурашки по моему телу. Я смотрела на эти руки и не верила. Это его руки. Его пальцы. Пальцы, которые точно так же играли на моем теле. Взгляд- обращенный внутрь себя. Что там? Пустота или наоборот, наполненность. О чем он думает? Кого вспоминает? Когда Алекс тихо запел- мелодично и хрипло, без усилия, но удивительно органично, я просто ошалела. Никогда и ни при каком раскладе я не могла представить, что он поет… Но пел. Все они пели. Носков, Любэ, Агата Кристи, Король и шут. Эти песни для них не были развлечением или увеселением. И уж точно они не пелись ради нас. Случайных пришлых гостей, заезжих гастролеров. Они отдыхали, выпивали, вспоминали. Снова проживали те страницы своей жизни. Наверняка, непростые. И в то же время, неизбежные, прожитые, оставившие свой след и в конечном итоге приведшие их туда, где они были сейчас. Как тогда сказал мне Алекс? «На вершине пищевой цепочки»? Наверное… Только был ли он счастлив в этом своем месте? Кого ему пришлось сожрать, чтобы там оказаться? -А давай нашего отряда, а?- тихо произнес Даниил,- про крылья. Алекс оторвал глаза от струн и посмотрел на меня, но перебирать пальцами не прекратил. Сейчас он был единым целым с гитарой. Порталом внутрь себя, порталом в непростое прошлое. Я быстро отвела глаза и затаила дыхание. Потому что… Потому что в этот момент почувствовала, как сердце больно ёкнуло, а к щекам прилил жар. Когда зазвучали первые аккорды, а потом он затянул, моя душа тоже натянулась, как струна. «Ты снимаешь вечернее платье, Стоя лицом к стене, И я вижу свежие шрамы На гладкой как бархат спине... Мне хочется плакать от боли Или забыться во сне, Где твои крылья Которые так нравились мне? … Раньше у нас было время, Теперь у нас есть дела - Доказывать что сильный жрет слабых, Доказывать что сажа бела. Мы все потеряли что-то На этой безумной войне... Кстати где твои крылья, Которые нравились мне?..»[1] Чувствую, как руки холодеют тогда, когда сердце горит. Мне больно сейчас. Больно дышать. Пронзительно он режущих глаза подступающих слез. Я знаю, что сейчас не выдержу, зарыдаю. Громко, надрывно. Подрываюсь с места и убегаю, не думая о том, что скажут окружающие. Не могу сейчас думать о них. Слишком сильно. В голове набатом звучит эта песня… «Я не спрашиваю сколько у тебя денег, Не спрашиваю сколько мужей.. Я вижу - ты боишься открытых окон И верхних этажей. |