Онлайн книга «Вдовец»
|
— Вы знаете мое имя, — начинаю неуверенно, пытаясь справиться с голосом. — Откуда? * * * Я коротко смотрю в его сторону и замечаю, что его взгляд направлен поверх моего плеча. Он избегает смотреть мне в лицо, будто ему достаточно лишь контура. Просто знать, где я нахожусь и всё. — Да, нам нужно поговорить, — он тяжело выдыхает и вдруг отворачивается. Пауза затягивается, и мне становится дурно от созерцания его спины. Что-то происходит, я чувствую, что что-то происходит, он обдумывает и колеблется… Решает. Мне нужно успокоиться и придумать, что делать. Что вообще можно сделать? — Как вас зовут? — падаю голос, которого сама пугаюсь. Но я заставляю мужчину проснуться, он оборачивается и вновь смотрит поверх моего плеча. — Кирилл. Уже что-то. Он отвечает мне и выглядит адекватным. — Под стулом фотографии, возьми их. Его то ли просьба, то ли приказ застает меня врасплох, я не могу сообразить даже, что такое стул. — Под стулом, Саша, — повторяет он. — Опусти руку и возьми фотографии. — Что за фотографии? — Я всё объясню, но словам обычно плохо верят. Поэтому тебе лучше увидеть. Это какая-то игра? Проклятая больная игра… Я успеваю подумать, что согласна поверить на слово во что угодно, лишь бы не двигаться по его указке. — Я не готовился к нашему разговору, и, вряд ли, есть верные слова, — мужчина замолкает на пару мгновений, словно все же ищет подходящие слова. — Тебе страшно, я знаю… — Просто отпустите меня. — Я не могу. — Я никому не скажу. Честно… Он кривится на мое фальшивое «честно», и я замолкаю. — Там три девушки, я хочу, чтобы ты посмотрела на их лица. — Я не хочу, — в моем голосе появляются слезы, — нет, пожалуйста… — Хорошо, — он кивает пару раз как заведенный, — я сам покажу. Спинка стула жалобно скрипит, когда я ввинчиваюсь в нее, чтобы отстраниться. — Видишь? — произносит он, когда веером раскрывает три фотографии передо мной. Как он и говорил, на них портреты трех девушек, которые с беззаботными счастливыми лицами смотрят на меня. И они выглядят смутно знакомо, но я не могу понять почему. — Чего вы хотите от меня? Я впервые осмеливаюсь посмотреть ему прямо в глаза. Но он отводит взгляд. — Посмотри внимательно. — Я не понимаю. Что вы… — Прошу, Саша, — произносит он с нажимом. — Посмотри еще раз. У меня кружится голова. Я не могу найти ни одну подходящую коробочку, в которую можно упаковать происходящее. И не знаю, что делать. Все тело сводит от напряжения, потому что я жду, что сейчас все станет намного хуже, а я не смогу ничего поделать. Он нажимает и нажимает, забирая пространство, и я молю, чтобы осталась хотя бы небольшая полоска воздуха между нами, жалкий просвет… Чтобы он не подходил вплотную и не дотрагивался до меня больше, пусть остается как есть, и хорошо, пусть будет его просьба. Она по-настоящему пугает меня, но черт с ней. Если это его условие, то пусть. Я все-таки смотрю на фотографии. И вдруг дожидаюсь подсказки, он достает из кармана пальто сотовый и щелкает меня. А потом дает посмотреть на экран. Вместе с моей фотографией передо мной четыре женских лица. На вид мы ровесницы, двадцать три — двадцать шесть. У одной девушки волосы собраны в высокий хвост, у других, как у меня, струятся вдоль лица, закрывая плечи. Мы все блондинки. Да, даже оттенок один, хотя у одной из нас видно отросшие черные корни. И наши глаза, они тоже похожи, открытый немного наивный взгляд, и пухлые губы… |