Книга Бледная поганка, страница 9 – Елена Лабрус

— И куда мне привести жену? Сюда? — оглянулся Кирилл по сторонам.

— Почему нет, — пожала я плечами.

Конечно, это было не жильё. Так, бытовая комната, где Кир спал, ел, жил, вёл бухгалтерию. Но всё необходимое тут было: душ, туалет, стиралка, холодильник, самодельная кухня, письменный стол, пара облезлых стульев, такой же потрёпанный жизнью диван, покосившийся шкаф, сейф.

Снизу из мастерской автосервиса доносились звуки работающей болгарки, шум, грохот, мат. Я заметила их только сейчас. Но знала, что шумно здесь, когда шла работа, а работа шла всегда.

— Ты же понимаешь, что я понимаю: это не аргумент. Дело не в жилье, да? — я отхлебнула шампанского.

Он подвинул стул и сел напротив.

Босой, в одних джинсах на бёдрах. С кубиками пресса на плоском животе.

Их я тоже заметила только что. Я вообще словно видела его в первый раз.

И теперь он был не просто Варя, Чпокер, и Кирилл Варицкий, когда-то мой сосед.

Теперь он был мой первый мужчина.

— Нет, конечно, дело не только в жилье, — усмехнулся он.

Покрытое татуировками тело, казалось, не имело ни одной жиринки — литые мышцы двигались прямо под кожей.

— Неужели ты никогда не любил?

— Ой, блядь! — выдохнул он. — Да что у вас сука, за встроенная функция. Стоит девчонку выебать, и она начинает лечить тебе мозг. Я любил, — он посмотрел в свою кружку с шампанским, и хоть пить его, кажется, не собирался, залпом осушил до дна. — И сейчас люблю. — Он встал и припечатал кружку к столу. — Она меня не любит.

— Я могу тебе чем-то помочь? — спросила я, чувствуя себя немного обязанной.

— Конечно, детка, — он подал мне платье. Поднял и бросил на колени трусики. — Приходи ещё. А сейчас убирайся.

Он зло сорвал с дивана простыни, скомкал, сунул в стиральную машину.

— Кир, — задержалась я в дверях, не понимая, чем его разозлила. — Спасибо!

— О, да, — он развёл руками и издевательски усмехнулся. — Я, видимо, заслужил.

— Да ну тебя, Варя, — отмахнулась я.

— Позвони в следующий раз, прежде чем заявиться, — крикнул он мне вдогонку.

Если бы я позвонила в тот раз, то мы бы передумали: или я, или он. И ничего бы не было.

Но да, я знала его номер. И собиралась им пользоваться.

Я вздрогнула от телефонного звонка.

Словно сидишь на приёме у психолога, рассказываешь о себе, погружаешься в прошлое, вспоминаешь, но жизнь при этом идёт своим чередом. Так и у меня.

То ли блог, то ли дневник, то ли исповедь.

Хочется рассказать всё сразу: и про себя, и про Варю, и про Сомова.

Память мечется, петляет, перескакивая от события к событию, но жизнь идёт своим чередом.

Пальцы бегают по клавишам, дождь льёт, стиральная машина громыхает, отжимая бельё.

Телефон звонит.

Это был не номер Вари, хотя и через десять лет он его не сменил.

Его уже и Варя давно никто не звал, да и про Чпокера забыли.

Кирилл Варицкий стал серьёзным человеком. Уважаемым, состоятельным, влиятельным.

Женат, двое детей… правда, чужих, но для того, кто сам был «неродным», чужих детей не бывает.

Но мне звонил не Кирилл.

«Объявилась, тварь», — усмехнулась я и ответила на звонок.

— Надо поговорить, — сказала она без ненужных вступлений из «аллё» и «здрасьте».

— В кафе у моего дома. Через час, — ответила я и положила трубку.

Уж сколько их было за его жизнь: девочек, девушек, женщин, павших жертвами обманчиво мужественной, благородной красоты Андрея Сомова (даже я когда-то на неё купилась). Скольким удалось добиться его благосклонности, скольким — затащить в постель.