Книга Не в костях дело, страница 13 – Кассандра Элизабет

Но они впиваются мне в душу, как камни. Я была одинока. По-настоящему одинока. Когда все твои друзья — семейные пары, и у большинства из них есть дети, с кем ты общаешься после развода? Это просто так… неловко. Я не просто потеряла супруга. Я потеряла жизнь, которую мы построили.

— О, мистер Боунджанглс. Я не бросала его. Правда в том, что он бросил меня. Эта чертова Лоис была права. И вот я, одинокая, грустная женщина, изливающая свое сердце литому пластику, — шепчу я, вставая на ципочки, чтобы натянуть ему на голову огромную шапку, пока прижимаюсь лбом к нему.

Я быстро оглядываюсь через плечо и, никого не видя, делаю шаг вниз, чтобы уткнуться лицом в мягкий шарф и обхватить руками огромную грудную клетку насколько могу. Горячие слезы скатываются по моим щекам, и я слегка всхлипываю.

— Мне так нужно, чтобы меня кто-нибудь обнял.

Слезы текут быстрее и сильнее, пока у меня не трясутся плечи и из носа не течет.

— Я такая чертовски жалкая. Умоляю неодушевленный предмет обнять меня. Черт возьми, Тори.

Я так рыдаю, что сейчас едва могу понять себя.

Поначалу рыдания так сильно сотрясают мое тело, что я чувствую не сразу. Но когда замечаю, даже мои слезы, кажется, застывают на щеках.

Легкий след успокаивающего пальца, или, думаю, фаланги, скользит вверх и вниз по моему позвоночнику.

Сердце в груди замирает, а потом начинает бешено колотиться — тяжелые, мощные удары вторят тем мягким похлопываниям по спине, в которые перешло неспешное касание. Я медленно — словно патока на январском морозе — поднимаю подбородок, чтобы в изумлении взглянуть на него.

На меня смотрит огромный череп в спущенной на лоб шапке-бини.

— Би Джей? — пищу я, голос едва слышен в октябрьском ветерке, шелестящем золотой листвой вокруг нас.

Светодиодные глаза мигают, словно в знак подтверждения.

— Мне пора, — говорю я, стараясь скрыть в голосе нотки нарастающей паники.

Огромная костлявая рука крепче сжимает мою талию. Он что, собственник? Или в него вселился кто-то? Погоди — он собственник или одержимый? Что вообще происходит?

— Пожалуйста, отпусти меня, — хриплю я, широко распахнув глаза.

В одно мгновение он возвращается в ту самую позу, которую я придала ему всего несколько минут назад. Шарф и шапка сидят идеально. Стаканчик тыквенного лате со специями поднят в приветственном жесте, обращенном к окрестностям.

— Тори, ты сходишь с ума, — шепчу себе под нос, торопливо слезая с лестницы.

— Возьми себя в руки, девочка, — бормочу я, собирая пакеты и подхватывая с земли у ног Би Джея пустую пивную бутылку.

На полпути к контейнеру для вторсырья у гаражных ворот я замираю. Смотрю на бутылку и пытаюсь восстановить события в памяти. Я точно знаю, что не оставляла пивную бутылку во дворе у ног Би Джея. Я не пила здесь.

Я отчетливо помню... оу. Оу. Я с предельной ясностью вспоминаю, что именно сделала с пивной бутылкой вчера вечером, прежде чем отнести ее в мусорный бак. Я резко оборачиваюсь и вопросительно смотрю на Би Джея.

— Мистер Боунджанглс? — я возвращаюсь к нему и поднимаю бутылку. — Это ты сделал?

Хочу ли я, чтобы это был он? Ведь что это будет означать?

Что мой двенадцатифутовый скелет ожил и выудил из мусорного бака бутылку, которую я использовала, ну... чтобы доставить себе удовольствие? А потом еще и обнял меня?