Книга Столица на краю империи, страница 98 – Ян Бадевский

Я просочился сквозь дверь.

В коридоре — пусто.

Мужик направлялся к двери в общий зал. Туда, где работали кассы, переговорные кабинки, и толпилось человек пять-шесть пенсионеров.

Я двинулся следом.

На улице окончательно стемнело. Горели фонари, вывески заведений, окна ближайших домов. В теории я мог бы сесть в машину Доброго Эха, но боялся упустить человека с письмом. Неизвестно, когда и кому он передаст конверт. Упустить этот миг — значит, похоронить всю операцию.

В голове ожила Ольга:

Федя сейчас поднимется, он ужинал.

Передай Луке, пусть будет на связи. Я преследую объект.

Помощь нужна?

Сейчас нет. Не хочу собирать толпу. Спугнём ещё.

Отвлёкшись, я толкнул плечом незнакомца в солнцезащитных очках. Судя по виду — турист из северных стран. Рослый блондин в шортах и гавайке. Северянин начал изумлённо озираться в поисках обидчика, но я уже был далеко.

Впереди маячила спина посредника.

Я нырнул в поток вечерней толпы, стараясь держаться на комфортной дистанции. Посредник шёл не спеша, с ленцой человека, который никуда не торопится и уверен в своей неуязвимости. Курчавый затылок мерно покачивался в такт шагам, кепка то появлялась в просветах между прохожими, то исчезала.

Мы миновали ярко освещённую витрину сувенирной лавки. Из дверей пахнуло смесью старого дерева, оливкового мыла и сладковатых восточных благовоний. Рядом на ящиках сидели двое стариков, играли в нарды при свете единственной лампочки, свисавшей с козырька. Греческий табачок вился сизыми струйками, смешиваясь с запахом жареного лука из забегаловки напротив. Кто-то громко засмеялся, звякнули стаканы — местные отмечали окончание рабочего дня.

Дух старины чувствовался здесь каждой клеткой.

«Татры» и «мерседесы» соседствовали с дребезжащими пикапами пятидесятых. На углу парень в джинсах-клёш крутил ручку транзисторного приёмника, ловя волну с позавчерашними хитами «Аббы». Женщины в длинных юбках спешили домой с авоськами, полными овощей. Реклама «Фриц-Колы» на греческом выглядела чужеродно, но уже прочно вписалась в этот древний пейзаж.

Посредник свернул в переулок, и я прибавил шагу.

Здесь было темнее — фонари горели через один, оставляя провалы густой черноты между островками желтоватого света. Стены домов хранили дневное тепло, отдавая его городу камнем и извёсткой. Где-то наверху хлопнула ставня, женский голос позвал ужинать. Запахло жасмином из чьего-то палисадника, густым и приторным, почти душным.

Посредник остановился у витрины закрытой булочной, поправил барсетку на поясе. Я замер в тени подворотни, спиной к прохладной стене. Мужик оглянулся, но смотрел куда-то поверх голов, в сторону шумной улицы, откуда мы пришли. Проверял, гад.

Я даже дышать перестал.

Но иллюзион — штука хорошая. Без специальных очков прикрытый объект не вычислить.

Мимо протарахтел мопед, парень в кожаной кепке что-то крикнул приятелям на углу. Посредник дождался, когда звук мотора стихнет, и двинулся дальше.

Переулок вывел нас на тихую улочку с двухэтажными домами старой постройки. Балконы с коваными решётками, увитые виноградом. Внизу — закрытые ставни магазинчиков, между ними — арки, ведущие во внутренние дворики. Здесь почти не было прохожих. Только кошка перебежала дорогу, сверкнув зелёными глазами.

Я перешёл на другую сторону, держась ближе к припаркованным машинам. «Фиат» шестьдесят восьмого года, потрёпанный «лендровер», пара мопедов у стены. Посредник больше не оборачивался. Чувствовал себя в безопасности.