Книга Здесь вам не клан 1, страница 125 – Ян Бадевский

Придется импровизировать.

Медленно вдыхаю стылый питерский воздух. Здесь холоднее, чем на Брянщине. Не помещал бы свитер. Или худи. Ладно, Макс, не ворчи. Сейчас главное — не свалиться с ног.

И свалить отсюда подальше.

Поворачиваю направо и шагаю по тротуару, стараясь не привлекать внимания. Мне бы восстановить запас маны, принять какое-нибудь волшебное средство. Да кто ж даст? Денег нет даже на примитивные отвары. Даже на проезд, вашу мать, ни гроша.

Впереди маячит остановка.

Ускоряю шаг, а за спиной уже шумит что-то тяжеловесное.

Троллейбус.

Вот он, шанс на спасение. Память Корсакова молчит по поводу талонов, смарт-платежей или проездных. Мой носитель никогда не ездил на троллейбусах, он не знает, как это должно работать.

Чёрт, опоздаю же!

Давненько не бегал по улицам в таком состоянии.

Тебя будто подстрелили. Теряешь кровь, погружаешься в пограничную мглу и почти не надеешься вытащить свою задницу из этой мясорубки…

Троллейбус остановился в десяти метрах.

Подозреваю, что это ночной маршрут. Либо он последний, либо идет в депо. Плевать. Не думаю, что там есть контролёр.

Успеваю вскочить на подножку, ухватиться за поручень и втащить себя в салон. Двери закрылись за моей спиной, чуть не защемив ногу.

Я не знаю, куда ехать.

Да это и не важно.

В салоне горит тусклый свет, пассажиров можно по пальцам пересчитать. Забираюсь на заднее сиденье — так, чтобы видеть оба выхода.

Разгоняемся.

По Шпалерной несется плотный поток машин. Нас подрезает лихая компания на кабриолете. Ночная жизнь, ага. Мажоры только просыпаются…

А ты, Макс, не спи.

Нельзя.

— «Торговые ряды Ишера», — сообщил приятный мужской баритон.

Мы свернули на юг, подкатили к очередному остановочному пункту. Двери распахнулись, пропуская в салон девушку в широких штанах и коротком топе.

— Двери закрываются. Следующая остановка — улица Чайковского.

Проехав три остановки, я выбрался на улицу. Никто не проверил у меня билеты. Девушка оплатила проезд, приложив к считывающему устройству дисплей смартфона. Компостеров я не обнаружил. Что ж, повезло.

Снаружи меня поджидала неведомая локация.

Широкая улица, допотопные дома с одной стороны и парковая зона — с другой. Я уже почти настроился на ночевку в детском веревочном городке, но тут мой взгляд зацепился за тускло освещенную стоянку у магазина спорттоваров. Среди припаркованных автомобилей мелькнули шашечки такси.

Вот он — последний шанс.

Надо добраться до тайной канцелярии.

Я заковылял к паркингу.

Мимо промчался безрукий велосипедист, уткнувшийся глазами в смартфон. Через дорогу переехала девушка на электросамокате.

Не сдаваться.

Ты дойдешь.

Среагировав на стук по ветровому стеклу, таксист приоткрыл дверь с пассажирской стороны.

— Куда тебе, бро?

Внешность у шофера кавказская.

Плюхнувшись в кресло рядом с водителем, я перевел дыхание. Сердце чуть не выскакивает из груди. В висках ощущается давление.

Куда…

Надо вспомнить.

— Тайная канцелярия, — выдыхаю я. — На Литейном.

Шофер бросил на меня внимательный взгляд.

— Хорошо отдохнул, да?

— Типа того.

Забрасываю вторую ногу в салон, захлопываю дверь.

— Разбуди меня, когда приедем.

— Без проблем, друг.

Машина выехала с парковки и влилась в нескончаемую механическую стремнину. Едва моя голова коснулась спинки кресла, глаза закрылись, и я уснул. На сей раз не было перемещений в иные миры, видений про старую Землю, Лизы и облачного хранилища. Вообще ничего не было. Я погрузился в абсолютное ничто. Даже звуки города перестали иметь какой-либо смысл…

Трясут за плечо.

— Вставай, дорогой!

— Что? Приехали?

Открываю глаза.

Водитель испуган.

Машина стоит, но двигатель работает на холостом ходу. И если вам кажется, что таксист выполнил свою работу, вы заблуждаетесь. Я застрял на какой-то богом забытой улице, перегороженной полицейскими фургонами. Голубые и красные вспышки мигалок режут глаза.

Я вижу людей с оружием.

Черные шлемы, штурмовые винтовки.

Понимаю, что влип.

Конец

июль — август 2022 г.