Книга Норд, страница 2 – Сергей Савинков

— Давай, Олег! Покажи ему, где раки зимуют!

Вот же мудозвоны. Легко орать и советовать. «Лучше бы сами вышли и показали, как надо», – подумал я, кульбитом уходя от нового выпада соперника.

— Фу! Дерись как мужик! Хватит бегать! – пропыхтел мой спарринг-партнёр.

Новая атака. Звон столкнувшегося оружия. С трудом отвожу меч противника в сторону. Здоровяк укрывается щитом.

«Вот же шустрый ушлепок, – подумал я, – А если так?» Делаю серию стремительных атак. Сложная связка с обманным движением. Противник отступает, прикрываясь щитом. Отлично! А что ты скажешь на это? Кульбит.

Удар в опорную ногу соперника. Гад. Успел отскочить. Мать! Контратака. Рубящий удар соперника. Уход. Новый удар. Парирую щитом. Удар. Звон наплечника. Достал все-таки.

Вспышка боли приводит меня в Ярость. Да как он смеет! Сближаюсь с противником и, что есть сил, бью его ребром щита. Звон металла. Шлем соперника летит на песок. Брызги крови!

— Аааа! – здоровяк бросил оружие и закрывает рассеченное лицо.

«Врача! Врача!», – слышу я истошный женский вопль с трибуны.

По арене бегут дежурные медики. Взгляд на катающегося по песку противника. Парень дезориентирован и закрывает руками рассеченный лоб.

«Добить его и снять с него скальп?», – мелькнуло у меня в голове. Делаю шаг к противнику, поудобнее перехватывая меч. Нужно оказать ему последнюю милость. Нельзя оставлять живых врагов. Сострадание – это слабость.

Шею захлестнули чьи-то сильные руки. Меч выбивают из рук. Дергаюсь, пытаясь спросить навалившихся на меня людей.

— Все, все! Спокойно, Олег! Дыши! – кто-то оттаскивает меня от вопящего противника.

Парень явно испуган. Рядом суетятся врачи.

Я дергаюсь от плеснувшей в лицо воды. Кровавая пелена отступает.

— Олег, мать твою! Ты, меня слышишь?! – Саня хлопает меня по щекам.

— Ай, бля! – я болезненно поморщился.

Убедившись, что я отошёл от горячки боя, друг качает головой.

— Какого хрена ты сейчас сотворил на арене?! Молчишь! Ну тогда послушай, что я тебе скажу, – продолжает здоровяк. – Это не реальный бой! Применять такие связки нельзя!

— А пошло оно! – рявкнул я, подхватывая шлем.

— Олег, стой! – слышу я недовольный голос товарища.

Прохожу под трибуны. За спиной раздается неодобрительный гул толпы.

«Неспортивное поведение». Кажется, это было последнее, что произнес комментатор боёв.

— Ну и жопу вас! – швыряю шлем в дальнюю часть коридора. – Зачем нужны приемы, если нельзя их использовать? – рычу я, шагая в сторону раздевалки.

Шаги за моей спиной. Оборачиваюсь и бросаю недовольный взгляд.

— Да не зыркай ты на меня так! Сам же знаешь, что напортачил. Ты парню бровь рассек. Так нельзя, Олег, – продолжал гнуть свою линию Саня.

— Ааа, хоть ты помолчи! И так тошно! Не знаю, что со мной! Я не специально, – рыкнул я, скрываясь в душевой кабине.

— Давай поговорим! Ты последнюю неделю как с цепи сорвался. Тебя баба бросила или ещё что случилось?

— Бла-бла-бла, я не слушаю тебя, – буркнул я, закрывая дверцу.

— Что с тобой происходит? – голос друга был озадаченным. – За последнюю неделю это уже третий раз, когда ты теряешь контроль!

— Да не знаю я, что на меня нашло! – оправдываюсь я. – Просто озверел от ярости, – тяжёлый вздох осознавшего свою вину человека.

Включаю ледяную воду. Хорошо. Синяк на плече. Ерунда! После холодного душа от него не останется ни следа. Так всегда было.