Книга Развод в 44. Вот и сказке конец..., страница 40 – Ольга Тимофеева

— Домой пора. Вызвать тебе такси?

— А вы спешите? - провокационно спрашивает.

Сердце пропускает удар. В памяти всплывает поцелуй в машине, ее несмелый смущенный вид. Желание, которое я тогда оборвал. Сейчас, кажется, нет никого, кто бы нас остановил.

— Вы так напряжены, Руслан Юрьевич, - обходит мое кресло и становится за спиной. Начинает массировать плечи.

— Карина…. - пытаюсь заговорить, но горло пересыхает. - Это неправильно, мы… мы уже выпили лишнего.

— Разве? - наклоняется ко мне.

Запах ее духов смешивается с ароматом шампанского.

— Если скажешь, я сейчас уйду. Но… могу остаться.

И я чувствую, как уходит почва из-под ног. Мне и хочется остановить ее, и хочется обнять. Все эти месяцы работы, общее увлечение, книги, обсуждения - скрутились тугой пружиной в груди. Секунду колеблюсь, собирая волю в кулак.

— Да… давай по домам, - выдыхаю, делая жалкую попытку звучать строго.

Но в тот же миг ее рука ложится мне грудь. Скользит под пиджак по грудной мышце.

Прикасается губами к щеке, осторожно, почти вопросительно. Я на миг застываю, а потом словно теряю опору - второе прикосновение становится смелее. Весь мир сужается до одной точки: ее дыхания, ее губ, ее запаха.

Мгновение - и я срываюсь. Тяну ее к себе. Под ладонями ее шелковистые волосы, другой рукой обхватываю талию. Губы встречаются в спешке, с жадностью, будто всю жизнь я обходил эту страсть стороной. Шум воздуха в пустых коридорах, шорох документов на столе - все исчезает. Остаются лишь ее тихие стоны и мой срывающийся вдох.

Не помню, как мы с Кариной выбрались из офиса. Шум в голове стоял такой, будто вертолет приземлился прямо на мой череп. Чувство вины притупилось алкоголем, а эйфория от успешного контракта стерла границы, что мне чего-то нельзя.

В груди бился безумный ритм, а тело жаждало еще поцелуев и объятий.

Остановились в каком-то отеле… .

По полу растерянно валяются мои вещи: пиджак, телефон, разряженный наполовину. Уткнувшись лицом в подушку, я стараюсь уснуть, но ничего не выходит.

Время тянется вязко, как смола. Четыре утра... уже полпятого... Меня колотит мелкая дрожь, то жар, то холод.

Что я натворил? Как это могло случиться?

Дома Люда. Всегда спокойная, домашняя, рутинная.

Рядом на подушке Карина. Как противоположность: смеющаяся, увлеченная, горящая от новых идей и от одного взгляда на меня.

Непонятно, где грань между моими желаниями и этой странной усталостью от старой жизни. Или я просто себя обманываю?

Лежу, прислушиваясь к чужим шагам за стеной.

От Люды несколько пропущенных, на которые я написал, что тут партнеры, не могу их оставить, переночую в гостинице.

Может, соврать про “срочную командировку”, ну, не могу я пока домой ехать. Не сейчас - пока в горле горчит вкус предательства.

Я проваливаюсь-таки в сон.

Но скоро снова просыпаюсь.

Небо уже серое. Я в гостинице. Рядом Карина.

Это не сон.

Мне хотелось этого. До одури какой-то болезненной.

Не хочется мужику другую бабу, если своя есть.

Не хочется, если все нормально.

У нас, получается, нет. И раз я не изменился, может, Люда виновата? Если бы она была рядом, поддерживала, интересовалась, я бы не смотрел по сторонам. Я бы не искал признания в чужих глазах. Не испытывал бы ту самую искру, что внезапно вспыхнула с Кариной.