Книга Ты – мой подарок, страница 47 – Ксения Фави

А потом может встать и уйти в дальнюю комнату — говорить по телефону. И снова превращается в того закрытого Арсения, который меня похитил.

Иногда мы готовим вместе. Вчера это была паста с курицей и грибами… Арс на удивление ловко орудует ножом, а я слежу за соусом. В такие моменты кажется, что мы обычная пара в отпуске.

Ночью я уже по умолчанию иду спать в его комнату.

В этом одиноком доме, где за окнами воет ветер, его присутствие рядом — мой единственный гарант безопасности.

Я засыпаю на своей половине, но под утро неизменно обнаруживаю себя в его объятиях. Его тепло убаюкивает, и я не отстраняюсь. Глупо отрицать очевидное — мне это нужно.

Позавчера мы гуляли у обрыва. Снег был такой чистый, что слепило глаза.

Мы дурачились. Я пыталась толкнуть Арса в сугроб, но в итоге сама повалилась назад, увлекая его за собой.

И там, в холодном снегу, его поцелуй показался мне обжигающим. Арс не извинялся и не ничего не объяснял. Просто отряхнул снег с моих волос и сказал с усмешкой:

— Ты не особенно сопротивлялась, принцесса.

И вот, до нового года всего один день. Сегодня тридцатое.

Я просыпаюсь от вибрирующего грохота. Рефлекторно шарю рукой по постели — пусто. Арса нет.

Вскакиваю и подбегаю к окну. Над площадкой, закручивая снежные вихри, садится вертолет. И вместе с ним мое сердце падает куда-то в пятки.

Грохот вертолета ввинчивается в уши. Выбивает из головы остатки сна.

Я лихорадочно натягиваю теплый комбинезон. Едва попадаю ногами в штанины. Застегиваю молнию и впрыгиваю в кроссовки.

О шнурках не думаю, просто бегу к выходу. Про шапку забываю. Плевать на холод.

Распахиваю дверь….

Черная стальная стрекоза уже затихла на поляне. Ее лопасти лениво дорезают морозный воздух. Из кабины выходят двое.

Первый — мужчина лет сорока, высокий и какой-то бесцветный. На нем идеальное серое пальто, которое стоит немалых денег… Вид образцового менеджера высшего звена — сухой, незаметный, исполнительный. Тень, а не человек.

Мое внимание тут же перехватывает второй.

Он старше, ему точно за шестьдесят. Но это не старик и не милый дедушка. От него веет тяжелой, почти осязаемой аурой власти. Даже воздух вокруг него сделался гуще.

Массивные плечи, жесткие черты лица. В его взгляде нет ни капли тепла или того, что можно назвать добрым. Только холод и брутальная сила. Черные глаза смотрят на мир как на шахматную доску, где все остальные лишь пешки.

Темный костюм и пальто усиливают эффект опасности, исходящей от него.

Я замираю на крыльце, вцепившись в дверной косяк. Становится по-настоящему страшно.

А вот Арсений… Он выходит им навстречу так, будто просто пошел прогуляться.

На нем лишь толстый спортивный костюм. Он в своей манере не надел куртку, игнорируя ледяной ветер.

В его позе нет ни тени суеты — только спокойная, пружинистая готовность.

Мужчина в возрасте едва заметно, по-хозяйски мажет по мне взглядом. Словно оценивая состояние ненужной вещи.

И тут же переводит тяжелый взор на Арса.

— Сын, — его голос звучит низко, с хрипотцой, перекрывая шорох ветра. — Я решил дать тебе шанс одуматься.

Внутри у меня всё холодеет. Сын? Так это и есть тот самый патриарх золотой семьи, о которой Арс столько говорил у камина?

Возможно, именно сейчас настанет тот самый момент истины, который я так долго ждала…