Книга Мы сегодня не умрем, приходи завтра, страница 94 – Саммер Холланд

Поворачиваюсь корпусом, чтобы увернуться, тянусь за собственным ножом и совсем чуть-чуть не успеваю: чужая рука заходит под кожанку, и левый бок обжигает резкой болью. Да что за… Тянуться за оружием слишком долго: успеет ударить еще раз.

Короткий треск. Я поднимаю взгляд на перекошенное от предыдущей драки лицо Сэма, но не сразу замечаю, что у него между глаз зияет небольшая круглая дырка, из которой тонкой струйкой сочится кровь.

Тело Сэма на подкошенных ногах со стуком падает на пол.

— Блядь, – выдыхаю я.

Не знаю, как долго я стою над трупом, тупо смотря на струйку, которая затекает в глаз. Даже не осознаю, что это было убийством. Не я же стрелял, и сначала кажется, что просто… не знаю, бог отправил ангела с пистолетом, чтобы в мире стало меньше наркоторговцев?

— Ни хера как точно! – раздается восторженный голос Роба. – Ты что, снайпер?!

— Нет, ты чего, – отвечает Тристан. – Тут пять шагов, попробуй не попади.

— Врешь, – с какой-то странной завистью говорит Роб. – Это очень хороший выстрел.

Я наконец могу оторвать взгляд от дырки во лбу Сэма и повернуться к Тристану. Он как раз убирает за спину крохотный, с ладонь, пистолет.

— Откуда у тебя… – быстро осознаю свою ошибку и исправляюсь: – Тупой вопрос. Ты взял с собой ствол?!

— Чувствовал, что пригодится, – пожимает плечами тот.

Роб опускается на корточки и осматривает дырку.

— Что у тебя за калибр?

— Двадцать два LR^[12], – поясняет Тристан. – Мелкий, как дробь, но вот так, почти в упор…

Это неправильно. Это все очень неправильно: и убийство Сэма, и особенно, что это сделали мы. Никогда не опускались до такого, и я, пусть и по-детски, надеялся, что не опустимся.

— И еще – когда ты научился? – с восхищением спрашивает Роб.

— Ну, как захотел себе огнестрел. Не трогай стволы, пока не сможешь попадать в цель.

— Какого хера мы тут трем?! – взрываюсь я. – Мы убили человека! Это…

— Логично, – перебивает Роб. – Это логично: он пытался убить тебя. Если бы Тристан не выстрелил, тут лежал бы твой труп. Я пока предпочту, чтобы это был труп Кайфолома.

Странная волна чувств, названия которым нет в моей голове, накрывает с макушкой, но главным из них становится одно, самое сильное – паника. И это именно то, что я пока не могу себе позволить – и никогда не мог.

Надеялся, если уж и придется рано или поздно убить кого-то из особенно непримиримых бандитов, то лучше бы поздно. Но сейчас у моих ног лежит мертвое тело, и права на мораль не остается.

То, что мы сделали, отвратительно. Никогда не хотел такого.

Хочется ныть и рвать на себе волосы. Убежать куда подальше, забиться в угол и понять, в какой момент мы свернули не туда. Решить, каким образом теперь жить с самим собой. Но я здесь не один, и у нас куча работы. Если сломаюсь, что будет с остальными? Нет, на вопросы нравственности нет времени: нужно разбираться с последствиями… Позже подумаю, как избежать подобного в будущем.

Я не проверил, какое оружие взял с собой фанат огнестрела Тристан… Лучше бы лидером этой банды был кто-то умный вроде Кемала. Я не подхожу на эту роль.

Выдох. Глубокий вдох, задержать воздух, снова выдох. Я же не ребенок, чтобы устраивать такие истерики, пусть и себе самому. Да, херовый из меня выходит главарь, но другого нет, а если назначить того, кто хотел бы – хоть бы и Роба, – мы бы начали убивать еще раньше.