Книга Его обвиняемая. Рецепт помилования, страница 160 – Алена Шашкова

Распахиваю все шторы, впуская в помещение больше солнечного света. Разжигаю камин и открываю дверь в оранжерею. Ее отремонтированная часть изолирована от той, что пока еще пронизывается всеми ветрами, поэтому в кабинет хлынул не только поток света, но и свежий, не холодный воздух.

Аромат влажной земли и зелени смешивается с плотным запахом бумаги и пыли, и я делаю глубокий вдох, как будто заставляю себя жить. Жить, как эта оранжерея, которая сейчас преобразилась, и уже не кажется, что она вот-вот рухнет на голову. Жить, как растения, которые выдержали холод приморской земли и леденящие ветра.

Прохожу вдоль рядов с сочными растениями разных оттенков зеленого до самого дальнего стеллажа. Там стоят кадки с молодыми ростками, которые посадили совсем недавно, и горшок с тем самым золотолистом. Он вытянулся рядом с эфиролитом, листья стали мясистыми, а прожилки — яркими. Но их мало.

У меня есть надежда, но возможности экспериментов очень ограничены.

— Хозяйка! Я думал, сколько тебя еще ждать? — Бродяга сидит прямо на рабочей поверхности стола и что-то жует. — Что там с шадхаром?

Задав вопрос, он даже замирает, жевать перестает, а глазки-пуговки так смотрят на меня, что сразу становится понятно: этот “меховой воротник” на самом деле переживает за Кайана.

— Так сам бы туда сходил и посмотрел, ты же сейчас можешь — защиты нет, — говорю я, ставя горшок с цветком на стол.

Маленькие черненькие лапки сжимаются на куске сыра, а носик нервно двигается.

— Не хочу, — бухтит енот. — Ему не нравилось, когда я приходил к нему в комнату. Вот я и не буду.

Я вздыхаю, опускаюсь на стул и глажу его по пушистой голове.

— Внешне ему лучше, — отвечаю я. — А вот внутренне… Он использовал много эфира. Я понятия не имею, что сейчас с его магическими каналами и как это скажется на нем самом.

— Шадхар сильный, — кажется, что зверек хмурится. — Вредный, но сильный.

И когда только успел так прикипеть к Кайану?

— Тогда ты мне поможешь?

Енот аж весь подбирается. Засовывает оставшийся кусок сыра в рот и вытирает лапки о свое пузико.

— Ф шем? — шепеляво спрашивает он.

— Мне нужно поменять повязку, а потом — попробовать приготовить новое лекарство, — отвечаю я. — Но сначала — марш мыть руки!

Я растворяюсь в работе. Достаю отцовские заметки и подробно, до самой мелкой подписи снова штудирую их.

Отмеряю золотолист, еще раз проверяю количество и только потом перекладываю в ступку. Листовая пластинка ломается с тихим хрустом. Я взвешиваю и растираю ее медленно, стараясь не потерять ни кусочка. Кашица получается неоднородной: темно-зеленой по краям и золотистой там, где проходили прожилки.

Откупориваю спирт. В журнале есть пометка, что чем чище спирт, тем лучше будет экстракция. Пробовал? Или предположения? Руки снова начинают дрожать.

С этим надо что-то делать. Я ставлю бутылку на стол, прижимаю ладони к холодной столешнице и несколько раз глубоко вдыхаю.

— Хозяйка, ты мне говори, что делать — я сделаю, — Бродяга внимательно заглядывает мне в лицо. — Я не бесполезный. Я очень полезный! Много умею! У меня получится!

— Вместе сделаем. Принеси мне вон тот цилиндр, — отвечаю я.

Заставляю себя сконцентрироваться. Спирт добавляю понемногу, каждый раз тщательно растирая смесь. Нос щиплет, на глаза наворачиваются слезы. Зеленая масса постепенно темнеет, но золотистые частицы не исчезают. Они остаются на стенках ступки тонкими блестящими полосами.