Книга Жена дракона дознавателя. В моем браке убивают, страница 1 – Юрий Фурсов

Первое, что я увидела, открыв глаза, был незнакомый мужчина, который стоял у окна и спокойно читал мои документы о разводе.

По крайней мере, именно так я поняла происходящее через несколько секунд, когда перестала пытаться вспомнить, где находится потолок моей квартиры, почему вместо него надо мной темное дерево с резными балками и с какой стати на мне ночная рубашка, которой у меня никогда не было.

Мужчина перелистнул страницу.

— Подпись поставишь сама, — сказал он, не поворачиваясь. — Я не стану просить Совет признать твою прежнюю печать действительной после вчерашнего.

У него был низкий голос человека, который давно принял решение и теперь обсуждал не само решение, а порядок его исполнения.

Я лежала неподвижно.

В моей квартире не было резного потолка.

Не было массивной кровати с четырьмя высокими стойками.

Не было узких окон с матовыми стеклами, за которыми серел незнакомый рассвет.

И совершенно точно не было мужчины ростом под метр девяносто, одетого в темный сюртук с серебряной застежкой у горла.

Последнее, что я помнила, происходило в старом доходном доме на Таганской.

Я приехала туда вечером, потому что подрядчик уверял, будто трещина в несущей стене появилась еще при прежних владельцах. Он лгал. По кладке было видно, что проем расширяли недавно, причем настолько бездарно, что верхний ряд кирпича держался почти на честном слове.

Я успела отойти к лестнице.

Потом раздался звук, который я за пятнадцать лет работы научилась ненавидеть: короткий сухой треск из глубины стены.

Дальше память обрывалась.

Не болью.

Не падением.

Просто отсутствием следующего кадра.

Я подняла руку и сразу замерла.

Кисть была не моя.

Пальцы тоньше. Ногти длиннее, аккуратно подпилены. На безымянном пальце темное кольцо с почти черным камнем.

Я медленно повернула ладонь.

На запястье вместо старого белого шрама, который остался у меня после неудачного знакомства с разбитым оконным стеклом, была чистая светлая кожа.

Мужчина у окна закрыл папку.

Я опустила руку на одеяло прежде, чем он обернулся.

Его лицо я видела впервые, но тело, в котором находилась, отреагировало раньше сознания: пальцы сами сжали ткань.

Не страх. Скорее остаточная память о привычной осторожности.

Это мне понравилось еще меньше.

Мужчина был лет тридцати семи, может, немного старше. Темные волосы, прямой нос, тяжелый подбородок и слишком спокойный взгляд человека, привыкшего замечать то, что остальные предпочитали не показывать. Красивым его можно было назвать без труда, но меня сейчас значительно сильнее интересовало другое.

Он смотрел так, будто уже обнаружил первую ошибку в моих показаниях, хотя я еще ничего не успела сказать.

— Как ты себя чувствуешь?

Вопрос прозвучал почти буднично.

— Нормально.

Голос оказался чужим.

Я услышала его и едва не сбилась. Ниже моего, мягче, без привычной хрипотцы после нескольких часов на объекте.

Мужчина подошел ближе.

— Нормально?

— Насколько это слово вообще подходит к ситуации.

Он остановился у кровати.

По выражению его лица невозможно было понять, понравился ли ему ответ.

— Какой именно ситуации?

Плохой вопрос.

Точнее, хороший. Слишком хороший.

Я понятия не имела, какую ситуацию он считал очевидной.

— Я проснулась и пока не понимаю, что произошло.