Книга Семь писем до свадьбы с Чёрным канцлером, страница 66 – Алекс Скай

— Вы это видите?

— Да.

Точка растянулась в линию. Будто невидимая рука писала с другой стороны времени. Первая буква. Потом слово. Я не двигалась. Кайр оказался рядом.

— Не касайтесь.

— Не собираюсь.

Строка проявлялась медленно. Моим почерком. На этот раз мы все видели её обычным зрением. Не скрытый след. Настоящие буквы.

Король...

Мирель резко вдохнула. Следующее слово.

умрёт...

Кайр перестал дышать на секунду. Я читала по мере появления.

на вашей...

Перо, которого не существовало, закончило последнюю букву. На чистом листе теперь было написано:

Король умрёт на вашей свадьбе.

Никто не произнёс ни слова. Чернила медленно высыхали. Я смотрела на собственный почерк. Будущая я снова написала нам. Но впервые мне не хотелось знать, как именно это сообщение сбудется. Потому что до этой секунды наша свадьба была ложью.

Теперь где-то впереди существовало будущее, в котором она должна была стать достаточно настоящей, чтобы на ней умер король.

Глава 6. Король умрёт на свадьбе

Кайр прочитал фразу дважды. Не из-за того, что не понял с первого раза. Это я уже научилась различать. Когда он чего-то не понимал, взгляд становился внимательнее, словно он мысленно раскладывал проблему на части. Сейчас произошло другое: он проверял, не изменятся ли слова, если дать им несколько секунд. Они не изменились.

Король умрёт на вашей свадьбе.

Мирель стояла по другую сторону каменного стола и смотрела на лист так, будто он принадлежал не этой комнате, не дворцу и вообще не миру, где события обязаны происходить после причин.

— Это ваш почерк? — спросила она.

Вопрос был очевидным, но я всё равно наклонилась ближе. Та же форма букв. Тот же нажим. Та же слишком длинная линия в последнем слове, от которой я годами пыталась избавиться, потому что она мешала при плотной архивной записи.

— Мой.

Кайр взял лист за край.

— Не трогайте.

— Поздно.

— Я не о себе. О письме.

— Почему?

Я не успела ответить. Чернила на последнем слове дрогнули. Не растеклись. Не потускнели. Просто на мгновение стали ярче, словно запись ещё раз прошла тем же путём из какого-то будущего момента в наш. Мирель сделала шаг назад.

— Оно ещё меняется?

— Нет.

Я осторожно коснулась угла. Обычный письменный след. Мой. Свежий. Никакого скрытого слоя.

— Когда это написано? — спросил Кайр.

— Для нас — сейчас.

— А для автора?

— Не знаю.

— Через день?

— Не знаю. И не хочу угадывать.

— Через год?

— Кайр, я действительно не знаю.

Он замолчал. Не потому, что вопросы закончились. Потому что понял: я не могу ответить. Я снова посмотрела на строку.

До этой минуты все письма вмешивались в нашу жизнь странным, но почти личным способом. Предупреждали меня. Вели к комнате. Назначали поцелуй. Даже когда речь шла о пяти погибших женщинах и одной пропавшей без вести, опасность оставалась тесно связанной с прошлым моей матери и моим даром. Теперь неизвестное будущее перешло к королю. И почему-то к нашей свадьбе.

Несуществующей свадьбе. Фиктивная помолвка должна была закончиться, как только автор писем проявит себя. Настоящую церемонию никто не планировал. Я повернулась к Кайру.

— Свадьбы нет.

— Не будет.

Ответ прозвучал мгновенно. Мирель подняла глаза.

— Кайр...

— Не будет, — повторил он. — Помолвку отменим утром.