Онлайн книга «Скандальная измена»
|
Кондиционер в спальне не холодит, а просто дует воздухом. Если я всё правильно поняла — где-то в нем протек фреон. Интернет ловит только в коридоре и нескольких точках гостиной. Сломалась застоявшаяся без работы стиральная машинка и теперь мне либо нужна новая, либо вспоминать проведенную в общежитии юность и стирать руками. В нескольких когда-то дико нравившихся нам с Игорем дизайнерских встроенных плафонах перегорели лампочки, и я физически не могу их снять, чтобы заменить. Чувствую себя не просто выброшенной на обочину, но еще и ни на что не способной рухлядью. Хочется от души оплакать свой статус, но вместо этого я встаю. Затягиваю пояс халата туже и подхожу к плите. Нахожу среди старой посуды обычный чайник и ставлю на варочную поверхность его. Меня качает на волнах между желанием плюнуть на всё и доказать Игорю, что я-то без него могу, а вот он без меня не справится, и постыдной готовностью снова идти и мириться любой ценой. Иногда даже совсем глупые мысли закрадываются: а может согласиться со всеми обвинениями и умолить, чтобы простил оступившуюся изменщицу? Но их я отбрасываю сразу же. Это слишком несправедливо. Я ни в чем не виновата. Смотрю в окно, дожидаясь, когда закипит вода. Думаю, как всегда, об Игоре. Он всё еще любит меня, это бесспорно. Хочет, но умудряется тормозить. Злится… И я тоже на него злюсь. Но жизнь без него для себя не рассматриваю. И дело, конечно, не в бытовых неудобствах. С ними я бы справилась. Но каждая наша ссора убивает мне настроение. А сейчас мы в ссоре уже… Начинаю считать дни и мурашки по коже. Впервые так долго. Опять хочется плакать. Но вместо этого снимаю закипевшую воду с огня и заливаю заварку. Чай, конечно же, с успокаивающим эффектом, пусть я и не верю, что он мне поможет. С горячей чашкой движусь по квартире к креслу, в котором можно поймать вайфай. Поднимаю руку, когда коннект происходит — опускаю и захожу в соцсети. Новостей о нас с мужем здесь уже меньше. Я немного надеюсь, что их отсутствие поможет Игорю быстрее остыть. Хотя тоже спорно. Эх… Мои вечера одинаково никакие. И этот должен бы получиться таким же. На неудобном кресле. В душной квартире. С видом на давно разонравившуюся и по фактуре, и по цвету декоративную штукатурку на стенах. Но даже этой «идиллией» насладиться мне не светит. У чертового кресла подламывается ножка. Я слышу треск, а через секунду уже падаю. По ощущениям — как будто сквозь землю, хотя по факту — просто на пол. Но это настолько неожиданно и обидно, что вместе со мной в голове падает планка. Горячий чай обжигает кожу и пропитывает ткань тонкого халата вместе с пижамой. Чашка превращается в груду черепков, а я — в истеричку. Кое-как встаю, отряхиваюсь. Дышу глубоко и рвано, потому что перепугалась. Окидываю взглядом комнату и понимаю, что всё… Хватит… Наклоняюсь, хватаю мобильный и набираю мужа. Если он не возьмет трубку — буду набирать, пока не заблокирует. И потом тоже. Бог его знает, как, но буду. Но, как ни странно, Игорь трубку берет. Я слышу бесячее утомленное: — Что опять, Агат? Придумала что-то новое, чтобы не дать мне нормально работать? Чтобы не раскричаться, долго и молча дышу через нос. Потом только шиплю: — Это не квартира, а развалюха, Игорь! Судя по паузе, муж удивлен. Не смеется в открытую. Тоже молчит. Потом прокашливается… |