Книга Невеста, страница 80 – Мария Акулова

Касатка встречает нас пристальным фейс-контролем и требованием охраны показать паспорта. Девочкам льстит, что нас принимают за школьниц. Пацаны не в восторге, но все заканчивается благополучно.

Мы заходим толпой. Занимаем один из больших круглых столов на втором ярусе. Я раньше не бывала здесь. И не могу сказать, что дорогой клуб вызывает сильные чувства, но пытаюсь навязать себе же легкость.

Соглашаюсь на кальян, который в жизни не курила. Вместо легеньких коктейлей прошу текилу.

Бросив сумочку на диванчик, подхожу к периллам и вцепившись в них, оглядываю танцующую толпу. Свет бликует на нарядах и телах.

Я зачем-то присматриваюсь к мужчинам.

Он не знает, что я здесь. Он не приедет. Зачем ему?

Я всё это понимаю. Но…

Паша подходит ко мне сзади. Кладет руку на бедро. Прижимается плотнее, чем стоило бы. Сердце ноет. Не то тепло. Я оглядываюсь. По поволоке на сочных зелены глазах определяю, что этот вечер он хотел бы посвятить мне. Вместо того, чтобы сбросить руку и отодвинуться, считаю в голове до трех и улыбаюсь.

— Ищешь кого-то?

Мотаю головой.

В лицо бьет запах алкоголя. Он уже немного пьян, а я еще нет. Непорядок.

— Тарнавского сегодня не было. Я узнавал.

Упоминание его фамилии из чужих уст бьет наотмашь. Я напряженно сжимаю перилла. Заставляю себя расслабиться.

— При чем тут Тарнавский?

— Ну ты же…

Паша не договаривает. Только брови приподнимает.

Не подозревает, как сильно злит. И как неуместно задевает за больное.

Я возвращаю самообладание и веду плечами.

— Я работаю у судьи Тарнавского. Но сейчас не рабочий день. А значит о нем можно не вспоминать, хорошо?

Улыбаюсь и хлопаю ресницами. Паша в ответ тоже расплывается. Его взгляд как будто расцветает пониманием.

И я за него почти рада, потому что сама-то не понимаю толком ничего. Он мне не нравится. Мне не хочется ни танцевать, ни блядовать, ни напиваться. Но…

— Сторис сделаем? — Кто-то громко кричит сзади. Вслед за предложением несется многоголосое:

— Да!!!

Мы всей толпой кое-как садимся и становимся у диванчика. Просим официанта сделать несколько кадров. Дальше идут жестокие дебаты. Выбор сделать непросто.

Уведомлением о публикации фото с отметкой разом вспыхивают все мобильные.

Я кручу свой в руках. Даю фотографии исчезнуть и снова появиться.

Смотрю на свою еще не тронутую стопку. Думаю. Думаю. Думаю.

Тигров нельзя дергать за усы. Это глупо. Недальновидно. Это возымеет последствия.

Но я устала. И я хочу побыстрее всё это закончить.

Репост летит уже в мои сторисы. И мне похуй, закрыты у меня на фото глаза или нет. Достаточно того, что на нем указан геотег и отлично видна длина моего платья.

Терпения хватает на минуту. Я просматриваю перечень открывших.

Спорттовары снова в сети. Спорттовары снова в игре.

* * *

У меня как крышу сносит. Начинаю постить, как ненормальная. Играю, как в последний раз. А может быть правда в последний.

Юбку повыше. Позу поразвратней. Губы надуть. В руки бокал. Еще бокал… Еще бокал…

По удивленному взгляду Лизы определяю, что перегибаю. Но похуй. Прошу снять себя на танцполе. Смеюсь над не смешными шутками Паши. Он пытается лапать — сначала думаю: надо позволить. Потом понимаю — не хочу я позволять.

И так хватит контента.

Спорттовары смотрят и смотрят. Не лайкают. Реакций ноль. Подмывает спросить: что, не нравится?