Книга Искатель, 2012 №3, страница 12 – Анатолий Галкин, Татьяна Косова

Об этой первой, лежащей на поверхности версии Савенков уже и не вспоминал. Сейчас все изменилось. Ясно было только то, что это не самоубийство. Все же остальное с каждым часом запутывалось, переплеталось, усложнялось. Появились новые детали, лица, факты. Рождались и рассыпались версии, будоража охотничий азарт сыщика.

Уже вчера Савенков задействовал весь «обширный штат» своего детективного агентства, раздавая в долгих телефонных разговорах первые задания. А сегодня он объявил полный сбор, и уже сейчас четверо сотрудников «Совы» ждут своего «шефа».

Савенков опаздывал. Он мог бы и успеть, но тогда ему пришлось бы от метро «Беляево» бежать почти километр. С его весом и тренированностью это привело бы к тому, что ровно в десять тридцать он ворвался бы в свой офис красный, потный, с ошалевшими глазами и еще минут десять сидел бы под вентилятором, заглатывая кислород. Это было бы еще хуже, так что — пусть ждут. Начальство не опаздывает, оно задерживается.

Офис на первом этаже обычного жилого дома выглядел неприметно. Никаких вывесок. Нормальная трехкомнатная квартира под номером «сорок девять». Тяжелая металлическая дверь и решетки на окнах тоже не очень-то ее выделяют — сейчас многие пытаются защитить себя от «разгула преступности».

Савенкова действительно ждали. На столе в большой комнате остывал кофейник, вокруг которого разместились четверо «совят». Каждый положил перед собой открытый блокнот, над которым в томительном ожидании застыла рука с авторучкой. Четыре руки с четырьмя ручками. Всем своим видом сотрудники показывали, что они пребывают в такой позе уже десять минут и готовы выслушать руководящие указания с «неослабевающим вниманием».

Савенков привык к таким шуткам. Он только машинально вместо приветствия гаркнул всем: «Вольно!», уселся к столу и потянулся за кофейником.

— Итак, господа сыщики, поскольку ночью меня никто не бу-дил, ничего необычного не случилось. Я правильно понимаю?.. Что молчите? Давайте отчеты. Как твоя подопечная, Олег?

Все взгляды устремились на тридцатилетнего статного блондина. Это стало уже традицией: если обсуждалось общее дело, начинали с самого молодого и говорливого, с Олега Крылова. А он, как обычно, старался продемонстрировать свою эрудицию, врожденный оптимизм и полную раскованность.

— Вы правы, Игорь Михайлович. Ничего необычного не произошло. В смысле — экстраординарного. То, что произошло с моей Маруевой, я считаю обычным и даже ожидаемым действием...

— Олег! — взмолился Савенков. — Времени у нас нет. Я сам готов весь день шутки шутить. Но не сейчас. Скоро Павленко заявится, а я обещал ему всю картину обрисовать... Где Маруева?

— Сбежала она...

— Как сбежала?

— С каким-то парнем. На такси. Я и таксиста нашел.

— Как это тебе удалось?

— Долго рассказывать, Игорь Михайлович... Поработал с соседями. Одна бабушка у окошка видела, как машина к подъезду подкатила, шофер — в дверь, а затем они втроем вышли, с чемоданом.

— Так эта старушка и номер машины запомнила?

— Она даже цвет не запомнила. Только то, что на крыше шалашик такой был с рекламой водки...

— «Кремлевская?»

— Вот-вот. Значит — такси. И, значит, заказное... Нашел, одним словом. Так этот шофер отвез их на Курский. В квартире, говорит, испуганные очень были. И в пути — молчали... Все.