Книга Грозовой аудит: чипсы, мазь и два меча, страница 34 – Алиса Миро

Я поправила поводья. В моей голове, синхронно с пробуждением природы, прорастали планы. — Виктор, — я повернулась к мужу. — Трактиры. — Что с ними? — он все еще смотрел на цветок, явно думая о чем-то своем, может быть, о том, что надо бы сменить зимнюю смазку на мечах. — Слово «трактир» мне не нравится. Оно пахнет кислым пивом и клопами. Я достала блокнот (писать в седле было неудобно, но мысли нужно ловить за хвост). — Мы назовем их «Станции». Или «Приюты». — Какая разница? — удивился он. — Огромная. Трактир — это место, где ты напиваешься, чтобы забыть, что ты в дороге. Приют — это место, где о тебе заботятся. Я начала перечислять, загибая пальцы в варежках: — Пункт первый. Безопасность. Купцы боятся воровства. Мы поставим в каждом Приюте железные ящики. Сейфы. Купец кладет туда кошель, запирает на ключ, ключ берет с собой. — Ключ можно украсть, — заметил Виктор скептически. — Можно. Но мы будем давать еще и магическую печать. Сургуч с оттиском моего перстня. Сломаешь печать — сработает сигнализация. Ян придумает как. — Пункт второй. — продолжила я. — «Витрина первой необходимости». Прямо у стойки. Не где-то в подвале, а перед носом. — Чипсы. Мазь от суставов. Бальзам. И... — я прищурилась, глядя на солнце, —...солнцезащитный крем. — Что? — Виктор чуть не выронил поводья. — Ты видел лица горцев? Они сожжены солнцем, отраженным от снега. Купцы с Юга будут облезать лохмотьями. Мы предложим им жир с оксидом цинка (где бы его взять? Ладно, найдем белую глину).

Мы въехали в ворота Грозового Створа на закате. Замок встретил нас не как крепость, а как растревоженный улей. Маркус бежал навстречу, придерживая меч. Герта вытирала руки о передник, сияя как начищенный таз. Но главным был запах. Пахло свежевыпеченным хлебом и дымом. Пахло Домом. Я сползла с седла прямо в руки Виктору (ноги снова не держали). — Ванна, — простонала я. — И не смей говорить мне о делах до утра. — Только о любви, — шепнул он, подхватывая меня на руки на глазах у всего гарнизона. И в этот раз никто не посмел ухмыльнуться. Утро следующего дня. Кабинет. На моем столе лежала карта Дороги. Напротив сидели Виктор и Маркус. Виктор — чисто выбритый, в свежей рубашке, но с темными кругами под глазами (мы полночи праздновали возвращение, и это было... энергично). Маркус — с пачкой пергаментов. — Кадры, — объявила я, постукивая пером по столу. — Нам нужны люди. — Желающих много, миледи, — отчитался Маркус. — Слух о том, что в Створе платят серебром и кормят мясом, дошел до деревень в долине. У ворот стоит толпа. — Нам не нужна толпа. Нам нужны семьи. Я обвела кружком первую точку на карте. — «Приют № 1». Вход в ущелье. Самое проходное место. — Туда нужен гарнизон, — сказал Виктор. — Десяток бойцов. — Бойцы будут, — кивнула я. — Горцы Тормунда плюс твои ветераны. Но командовать Приютом должен не солдат. — Почему? — Потому что солдат умеет охранять, но не умеет улыбаться клиенту, который заказал суп без лука. Я посмотрела на Маркуса. — Зови первого. Дверь открылась. Вошел мужик. Огромный, бородатый, с руками-кувалдами. Бывший кузнец из разоренной деревни. — Имя? — спросила я. — Брон, миледи. Могу подкову разогнуть. Могу голову проломить. Возьмите в стражу. — А если гость наблевал на стол? — внезапно спросила я. Брон завис. — Чего? — Гость. Перепил эля. Испортил скатерть. Твои действия? — Ну... — Брон почесал затылок. — Выкину его за порог. И морду набью. — Спасибо, Брон. Ты принят. В карьер. Нам нужно много камня. Следующий.