Книга Пленница Мардина. Турецкий ястреб, страница 42 – Вера Рудецкая

Мелек замолкает.

— Ясно.

— Когда доберёмся, можем купить.

— Но разве для сим-карты не нужен паспорт?

— Нужен, – Мелек вздыхает. – Даже не знаю, как быть.

— Тогда до Стамбула?

— До Стамбула, – подтверждает она. – Он большой. Затеряться проще. Я знаю, Анкара ближе, и там тоже есть консульство, но в Анкаре много родственников. Это слишком опасно.

— Хорошо. Тогда Стамбул.

Мы идём ещё долго, пока тропа не становится более пологой и не выводит нас к спальным районам города. Дальше пусть становится проще, но из-за Мелек мы всё равно передвигаемся очень медленно.

Наконец, мы видим огни автовокзала.

— Придётся ждать до утра, – шепчет Мелек, сжимая мою руку. – По ночам автобусы не ходят.

— Идём, – говорю я.

Мы входим в помещение. Пусто. Пахнет старым кофе и пылью. В кассе спит, уткнувшись в локти, пожилой мужчина. На стене – расписание.

— Диярбакыр. Первый автобус в восемь, – шепчу я, изучая табло.

— Я так и думала, – Мелек садится на потрескавшийся пластиковый стул у стены.

Я подхожу к окну, чтобы осмотреть прилегающую территорию. В городе ещё темно, но на востоке небо уже начинает сереть, окрашиваясь в предрассветные тона.

Свет – наш враг.

В этот момент моё внимание привлекает движение. Чёрный, как сама ночь, внедорожник, останавливается на противоположной стороне дороги. Он не паркуется, а просто замирает, как хищник перед броском.

Из машины выходят двое. Мужчины в тёмных костюмах. Прямые, высокие, с короткими стрижками.

Я бегу к Мелек и трясу Мелек за плечо. Она подскакивает и смотрит в окно.

— Люди Шахина… – говорит она и резко бледнеет. – Они нас ищут! Но почему так быстро…

Один из мужчин поворачивает голову и смотрит прямо в нашу сторону.

Неужели всё было напрасно?

— Они нас ищут, Александра! – шепчет Мелек из раза в раз, её голос срывается в беззвучный хрип. – Ищут…

Её ледяные пальцы вцепляются в моё предплечье.

Я замираю. Мужчины стоят у чёрного внедорожника, припаркованного так, чтобы перекрывать половину выезда. Их двое. И одного из них я узнаю. Тот же мёртвый взгляд, те же широкие плечи. Это он заталкивал меня в фургон в Петербурге.

Он поворачивает голову и смотрит прямо в нашу сторону.

Сердце пропускает удар. Секунда растягивается, руки становятся липкими. Он смотрит на нас, но, кажется… не видит. Его взгляд скользит по двум женщинам в платках, затерянным в тенях терминала, и ищет что-то другое. Он ещё не успел сопоставить этот образ со мной.

Кто знает, возможно, побег Мелек ещё не раскрылся, и тогда Шахин ищет только русскую с длинными тёмными волосами. Это хорошо.

Мелек дёргается, готовая отшатнуться назад. Её движение привлекает внимание. Мужчина хмурится.

— Не двигайся, – шиплю я сквозь зубы.

Паника Мелек – наш главный враг. Она вот-вот сломается, расплачется, и тогда всё будет кончено.

— Мелек, смотри на меня! – я хватаю её за руку, рывком выводя из оцепенения. Мой голос звучит резко, почти зло. – Не смотри на них. Иди за мной. Сейчас.

Я не тащу её к главному выходу, который они теперь держат под прицелом. Мой взгляд, уже привыкший к полумраку, лихорадочно сканирует зал. Касса, спящий охранник, грязные столики кафе, туалеты… и вот оно. В самом дальнем углу, рядом с торговым автоматом. Неприметная дверь, над которой висит потёртая пластиковая табличка. Отлично! Там служебные помещения.